他双手抱头，后颈肉瘤剧烈鼓动，像有什么要破皮而出。突然，“砰”一声闷响，肉瘤炸开，喷出浓稠紫色黏液。那液体没落地，就在空中扭曲、拉伸，迅速塑形成一只女性的手——五指修长，指甲涂红，无名指戴着珍珠戒指。

那只手径直抓向玻璃心脏，一把将它握紧。

我听见林晚的声音。

温柔，熟稔，像哄孩子入睡：“这颗心需要七个孩子的爱才能跳动。”

我冲上前，抽出手术刀，一刀刺向玻璃心脏。

刀尖刚碰上表面，整颗心脏猛然爆发出强光。玻璃碎片如弹片倒飞，我来不及躲，几片割过脸颊。血立刻涌出来，热的，顺着下巴往下淌。

我抬手抹了一把。

指尖触到伤口边缘时，我僵住了。

伤口在发光。

每道划痕里，都浮现出一张脸——稚嫩，苍白，眼睛睁着，嘴唇微动。七道伤，七张脸，全都看着我。

他们开口了。

声音不大，重叠在一起，却清晰可辨：“妈妈，痛。”

我踉跄后退，背撞上墙，滑坐下去。手术刀掉在脚边。我低头看自己的手——掌心胎记正随心跳搏动，频率和玻璃心脏残余的震颤完全一致。

那只黏液之手缓缓松开心脏，缩回陈砚后颈的伤口。他趴在地上，喉咙里挤出一句话：“她在等你……完成它。”

说完，他不动了。

我坐在地上，脸上的伤口还在渗血。那些孩子的面孔浮在伤痕上，眼睛没眨。他们不哭，也不闹，只是看着我，嘴唇偶尔微动，仿佛还在说“妈妈，痛”。

我抬起相机，想再拍一次。

屏幕亮起，自动进入拍照模式。镜头对准玻璃心脏——它已布满裂纹，但仍在跳动，每一下都发出极轻的“咚”，像钟表走针。

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我按下快门。

没有闪光。

屏幕黑了一瞬，随即跳出一段视频。

画面晃动，像是手持拍摄。镜头扫过一间昏暗房间，墙上挂着酒红丝绒裙，桌上摆着七个编号标签。一只手入镜，拿起其中一个——写着“7”。

接着，镜头转向床。

一个小女孩躺在上面，七岁左右，黑发，扎着双马尾。她闭着眼，脸上贴着电极片。另一只手拿着银色仪器，靠近她耳后。

我认得那只手。

是我的手。

视频只播了三秒，自动删除。

我放下相机，喘着气。