陈文清继续哼着。屋外雨声渐沥，屋内只有他不成调的哼唱。过了很久，他仿佛听到一声极轻的叹息，从地板深处传来，然后消散在雨里。

那夜之后，啜泣声再也没有出现。

雨季结束时，陈文清决定再留一年。他在木楼东南角的地板缝隙里，发现了一样东西：一枚小小的、锈迹斑斑的铜簪，簪头是一朵梅花——典型的江南样式。

他把铜簪清洗干净，放在窗台上。阳光下，梅花瓣上的纹路清晰可见，仿佛还能闻到百年前某个江南院落里的梅香。

如今陈文清还在墨脱教书。他说，有时深夜备课，恍惚间还能听到极轻的哼唱，像是从很远的地方传来，又像是从地板深处渗出。但他不再害怕了。

“她可能终于找到了调子，”陈文清对来支教的新老师说，“或者，她终于听到了故乡的声音。”

新老师好奇地问：“你相信那是她的灵魂吗？”

陈文清看向窗外连绵的青山，那条通往山外的小径在雨中若隐若现。

“我相信，有些思念比生命更长久，能穿透百年时光，只为等一个回响。”他轻声说，“而我们每个人，不都在某些时刻，是某个人的‘回响’吗？”

雨又下了起来，木楼里弥漫着陈年木头的香气。这一次，没有啜泣，只有雨声敲打屋顶，像是千百只温柔的手，在安慰所有回不了家的灵魂。