没有人再叫他“神仙”，也没有人编故事。他们说起的名字都是真实的：阵亡的班长、被傀儡抓伤的通讯员、半夜守钉阵的老兵。

林青听着，记着。

夜深了，篝火烧得正旺。张作霖宣布散席，自己先走了。副官接手主持，气氛轻松下来。有人开始玩骰子，有人吹口琴。

林青没走。他坐在原位，手里还是那杯茶。

一个满脸胡子的排长走过来，坐下。

“林将军，”他说，“我想调去西线。”

“那边危险。”林青说。

“我知道。”排长点头，“但您说了，咱们守的是山河。我不怕死，就怕没用。”

林青看着他，很久。

“明天来找我。”他说，“带上你的履历。”

排长笑了，起身敬了个礼，走了。

又有两个人过来登记名字，说愿意加入特别行动组。林青拿出本子，记下他们的番号和编号。

火光跳动，映在纸上。字迹很工整。

远处传来笑声。一群士兵围在一起猜拳，输了的喝酒。一个人大喊：“再来一把！”

林青合上本子，抬头看天。

星星很多。

他站起来，走到火堆边。有人看见他，立刻让出位置。

“您坐这儿！”

林青摆手。“我站着就行。”

他看着这群人，听他们说话，笑闹，抢最后一块肉。没有人再提“神”字，也没有人神话那一战。

他们只是说，那天我们赢了。

风刮了一下，火苗歪了歪。

林青伸手扶了扶快要倒的灯架。

他的影子投在地上，很长，但不孤单。