“油渍……不行……别让下一班的人……吃得憋屈……”

他似乎还以为自己是那个送外卖的骑手，在和接班的同事交待着注意事项。

司空玥的眼眶一热，泪水无声滑落。

她俯下身，握紧他那只开始恢复温度、却也变得无力了的手。

这一次，她没有再用理性的分析去纠正他话里的逻辑错误，只是用近乎耳语的音量，轻声应道：

“嗯，我们刷干净了。”

“轮到我们了。”

三天后，赤星的光芒黯淡了许多，像一枚悬在天边的、即将冷却的灶灰。

重庆，那片曾被差评意志夷为平地的面馆废墟上，升起了全球第一座“自由灶台”。

没有幽蓝的鬼火，没有来自里世界的能量加持。

就是一个锈迹斑斑的煤气罐，一口从废墟里刨出来的、坑坑洼洼的黑铁锅。

一个在灾难中失去一条腿的瘸腿老头，每天就在这里，沉默地煮十碗最简单的素面。

没有客人，也没有订单。

他只是把煮好的面分碗摆好，在旁边倒塌的半截墙壁上，用木炭歪歪扭扭地写着一行字：

“死了的，活着的，都算钱，但可以赊。”

起初，没人敢靠近。

但在那股朴素的面汤香气中，终于有人鼓起勇气，端走了一碗。

他没有付钱，只是在第二天，默默地送来了一小袋面粉。

星星之火，可以燎原。

很快，第二个、第三个灶台出现了。

有人开始在旁边支锅熬粥，有人用捡来的废铁自己做了个炉子炸油条。

甚至有几个小学生，把攒下来的零花钱凑在一起，请一位满身尘土的环卫工吃了一顿热乎乎的早餐。

“幽冥食录”的系统再也没有派发过任何一个订单。

小主，

可是一种新的“订单”模式，在民间悄然形成。

有人会把写着地址和名字的纸条，或是画着某个墓碑位置的简图，压在自家窗台上，任由风把它带走。

总会有一位素不相识的“厨师”，在某个时刻，带着一份或许并不精致、但一定是用心做出的食物，出现在那个地址，或那座坟前。

又不知过了多久，某个深夜，司空玥独自一人回到了最初的礁盘。

那株巨大的、如同倒扣铝锅的黑色植物已经彻底枯萎，化为一地灰黑色的残骸。