你输了，这座城归我，百姓还是归我。

他把弯刀拔出来。

刀锋指着城楼上的武松。

嘴角浮起一丝笑意。

你敢不敢？

城墙上。

燕青的手按在了刀柄上。

吴用的手指停在了胡须上。

所有人都看着武松。

武松沉默了片刻。

他望着城下那个骑在青骢马上的人。

小主，

望着那些被拴在阵前的百姓。

望着那些藏在百姓身后的金兵盾牌和矛尖。

然后他笑了。

那笑容很轻，很淡。

像是冬天里第一片雪，落在地上，化了。

他按住燕青想要拔刀的手。

对城下开了口。

声音不高，却字字清晰，像刀刻在石头上。

完颜亮，你拿百姓挡在前面，跟朕谈公平？

你不配跟朕单打独斗。

你先把百姓放了，朕就出城。

你不放百姓，就继续攻城。

朕在城楼上看着你。

你能杀多少百姓，朕就能救多少。

咱们走着瞧。

完颜亮的笑容收了。

他握着弯刀的手停了一瞬。

他仰头望着城楼上那个站得笔直的身影。

忽然发现自己被一句话逼到了墙角。

武松不拒绝单打独斗。

只是不屑与一个用百姓当盾牌的人谈。

他冷笑了一声，把弯刀插回鞘里。

你不出来，我就杀到你出来。

他挥了挥手。

金兵从百姓队伍里拖出一个人。

就是那个被拴在桩子上的半大少年。

少年被推到护城河边，跪在地上。

浑身发抖，牙齿磕得咯咯响。

他不敢回头，只是望着城楼。

嘴唇哆嗦着，想喊什么。

可喉咙里像是塞了棉花。

只发出的声音。

金兵刽子手举起斧头。

斧刃在晨光中闪着冷冷的光。

城墙上忽然传来一声嘶哑的喊声。

英儿！

那声音是从伤兵营的方向传来的。

城楼上靠内侧的一个垛口旁。

周威正被两个亲兵架着站在那里。

他背上的刀口还没有愈合。

绷带从肩膀一直缠到腰，被血和汗浸透了。

每动一下都疼得他额头冒汗。

他独臂死死攥着城垛。

指节白得没有一丝血色。

指甲陷进砖缝，掐出几道白印。

他冲武松跪下，独臂撑着地。

额头磕在冰冷的城砖上。

声音从嗓子里撕扯出来。

陛下！让末将下去！

末将去救他！

末将能杀！

末将还能杀！

武松没有回头。

他只是看着城下那个浑身发抖的少年。

看着那把举起来的斧头。

看着那些被拴在阵前、仰头望着城楼的百姓。

他的手指在刀柄上微微颤抖。

指尖掐进了掌心的肉里。

把它给我。

他忽然对身旁的亲兵说。

指着亲兵背上的牛角弓。

亲兵一愣，连忙解下弓递过去。

武松接过弓。

那是一张十石硬弓。

弓身用牛角与硬木复合而成。

弓弦是牛筋绞的，拉了无数次。

弦上的丝线已经磨得毛了边。

他掂了掂弓的分量。

从亲兵的箭囊里抽出一支重箭。

箭头是铁铸的，菱形带倒刺。

是专射重甲用的破甲箭。

他把箭搭在弦上，深吸一口气。

那口气吸得很深，胸膛鼓起来。

把他那件洗得发白的黑色战袍绷紧了。

然后他开弓。

弓弦咯吱咯吱地响着，被拉到满月。

他的左臂旧伤处隐隐作痛。

箭杆在弓臂上极轻微地颤了一下。

他将箭头微微上调半指。

算好下坠的余地。

瞄准了城下那个骑在青骢马上的人。

弓弦响了。

不是，是。

一声低沉的、震得人胸腔发颤的嗡鸣。

那支重箭带着尖锐的呼啸。

从城楼上直直地飞下去。

越过护城河，越过跪在地上的少年。

越过金兵盾牌手的头顶。

直直地钉向完颜亮。

完颜亮听见呼啸声，下意识侧身躲避。

箭矢钉穿了他身后的一面盾牌。

木屑纷飞。

盾牌后的金兵被震得连退三步，一屁股坐在地上。

那面盾牌的正面。

铁皮被箭头凿出一个拳头大的窟窿。

胯下青骢马受惊人立而起。

完颜亮翻身落马，滚在地上。

玄色战袍上沾满了泥和草屑。

他爬起来，金盔歪了，头发散下来。

狼狈不堪。

他抬头望着城楼。