他看向那些香客：“你们看够了没？”

香客们一激灵。

“回去告诉十里八乡，”陈玄道，“少林寺的田，谁种归谁。寺里的粮食，谁缺粮谁来领。至于这些和尚——”

他笑了笑，笑容里没有温度：“有看中的，带回去当女婿也行。反正，不许再当和尚。”

人群骚动起来。

有胆子大的老汉小声说：“我、我家闺女还没许人……”

“那老秃驴年纪太大了吧？”

“总比饿死强！”

议论声越来越大。有人开始指指点点，有人甚至开始评头论足——这个和尚眉清目秀，那个和尚身板结实。

僧人们脸涨得通红，羞愤欲死。

有几个硬气的想反驳，刚张嘴，就被陈玄隔空一指，打得吐血倒地。

“还有谁不服？”陈玄问。

无人敢应。

秋风吹过，卷起满地落叶，也卷起香灰和血腥味。

陈玄收剑，转身，缓步下山。

身后，是崩塌的佛像，碎裂的香炉，满地呻吟的武僧，和一群惶然无措、即将被赶出山门的和尚。

还有那些看热闹的百姓——他们眼里有恐惧，有敬畏，但更多的，是一种压抑多年的、终于释放出来的快意。

原来，高高在上的少林，也会塌。

原来，不可一世的和尚，也得还俗。

原来，这世道，真的可以变。

陈玄的背影渐行渐远，没入嵩山的暮色。

而他留下的这句话，却像一场风暴，即将席卷整个武林，整个天下。

和尚要还俗。

寺庙要充公。

佛，该醒了。