陈玄终于拔剑。

剑光如水，映着他冰冷的脸。他走向剩下的二百武僧。

那些武僧握棍的手在抖，腿在抖，有人甚至开始往后退。

“还有谁？”陈玄问。

无人应答。

他转身，看向殿外的普通僧人——那些念经的、扫地 的、管香火的，此刻都面如土色。

“都过来。”他说。

僧人不敢不从，战战兢兢聚到殿前广场。黑压压一片，足有五六百人。

陈玄站在台阶上，俯视他们。

“从今日起，”他声音不高，却清晰地传到每个人耳中，“少林寺，散了。”

哗然。

“散、散了是什么意思？”一个老僧颤声问。

“就是字面意思。”陈玄淡淡道，“寺庙充公，田产分给佃户。你们这些和尚——”

他顿了顿，一字一句：

“全部还俗，娶妻生子，自谋生路。”

死寂。

然后炸开了锅。

“不可能！”一个中年僧人吼道，“我们是出家人，岂能破戒娶妻？！”

陈玄看了他一眼。

只是一眼。

那僧人如遭重击，闷哼一声跪倒在地，嘴角溢血——竟是被一记无形指力废了丹田。

“我不是在跟你们商量。”陈玄声音转冷，“我是在下令。”

他目光扫过全场：“三天内，自己还俗下山。三天后还穿着僧袍的——”

他抬手，指了指地上那些躺着的武僧：“这就是下场。”

有年轻僧人哭了出来：“我、我不会种田，不会手艺，下了山怎么活啊……”

“那就学。”陈玄面无表情，“天下百姓哪个天生会？饿死也不学，那就饿死。”