她在解析他的咀嚼频率、握勺的力度、吞咽时喉结滚动的节奏。就像她以前在组织实验室里，解析小白鼠、解析某种新化合物在不同pH值下的分解速率。

远介吃完最后一口米饭，放下勺子。

几乎同时，灰原哀也放下了餐具。她用餐巾擦了擦嘴角——那个动作太规范了，规范得像从礼仪教科书里拓印下来的。

“远介先生。”她开口，声音是孩童特有的清亮，但语调却冷冽如成年女性：“饭后，我想和您单独聊聊。”

明美收拾碗筷的动作停住了。

她看向妹妹，眼里闪过一丝担忧，但很快被压下去。

她太了解志保了——当妹妹用这种语气说话时，代表她已经做出了某个不容更改的决定。

“好。”远介说。

一个字，轻飘飘的，却让餐桌上的空气骤然绷紧。

晚上八点二十。

明美在办公区整理后天要用的专利文件，键盘敲击声规律而急促，像某种倒计时的节拍。

书房的门关着。

这是一间不到十五平米的小房间，三面墙都是书架，塞满了从旧书店淘来的各类书籍——哲学、医学、刑侦学、甚至还有几本绝版的鱼类图鉴。唯一没被书占据的那面墙，挂着一幅富士山的素描。

远介下午刚从如月峰水那里带回来的那张。

灰原哀站在书房中央，没有坐下。她仰头看着那幅画，看了很久。夕阳的光从山体裂缝中穿透出来的笔触，在暖光灯下泛着淡淡的铅灰色光泽。

“虽然那天你说的话，”她终于开口，声音在密闭的书房里显得格外清晰：“很难听、也很现实。”

远介已经坐到了书桌后的椅子上。

他没有开主灯，只留了一盏桌角的阅读灯，光线从下往上打，让他的脸一半沉在阴影里。

“但还是谢谢你，”灰原哀转过身，直视他，“救了我姐姐。”

“小事一桩。”远介靠进椅背，双手交叠放在腹部，姿态放松得像在听下属汇报工作：“顺手的事情。还有事？”

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他的语气里有一种刻意的、近乎平淡的轻描淡写。

就像你费尽心思搭了一座积木塔，别人却随手把它推倒，说“这玩意儿挡路了”。

灰原哀的指尖蜷缩了一下。

但她没有退缩。反而向前走了两步，停在书桌边缘。这个距离，她能清楚看见远介瞳孔里反射出的、自己的倒影——一个七岁女孩的身体，包裹着十八岁天才科学家的灵魂。

“所以，”她一字一顿，“这就是我们姐妹在你这里的定位？一个处理琐事的秘书，和一个七岁的、时不时逗你女朋友开心的孩子？”

远介的眉头几不可察地皱了一下。

不是被冒犯，而是某种……类似于“这步棋走得有点意思”的评估。