东京都——某处地下基地，地下四十米。

空气里弥漫着一种混合了多重矛盾的复杂气味：顶级医疗中心特有的、近乎洁癖的消毒水凛冽气息，高级皮革家具经年使用后沉淀的温润蜡香，以及某种更隐蔽的、属于精密电子设备长期运行产生的、淡淡的臭氧味。

但这所有的气味，都被一种更强大的存在压制着——压抑感。

像一块浸透了水银的绒布，沉甸甸地覆盖在医疗室每一个立方厘米的空气里，覆盖在每一个身处其中的人的皮肤上，渗进毛孔，压向心脏。

医疗室本身堪称奢华。

但再好的环境，也化解不了此刻房间里三个人之间，那紧绷到几乎要迸出火花的张力。

贝尔摩德靠在观测窗旁的墙壁上。

她的双臂环抱在胸前，一个典型的防御性姿态，指尖无意识地抠着针织衫的袖口布料，把那块羊绒面料揉搓起细小的毛球。

她的目光，穿透单向玻璃，死死锁定在外面手术准备区里，那两张并排摆放的、覆盖着无菌布的移动病床。

琴酒。伏特加。

那两个名字，像两枚生锈的钉子，钉在她的视觉神经上。

尤其是琴酒。那个银发如刀、眼神如同雪夜孤狼的男人。

那个曾是她漫长黑暗生涯中，少数几个能让她在噩梦中惊醒的、纯粹的“同类”。

也是那个被高桥远介——用一条冻鱼——活活打成了植物人，在病床上无知无觉躺了数月的……失败者。

现在，远介要亲手把他“修好”。

为什么？

贝尔摩德的脑子像一台过载的计算机，无数个“为什么”在疯狂刷屏，每一个都带着尖锐的警报声。

在高桥远介腹背受敌、CIA和驻日美军像两座即将倾倒的巨山压下来的最要命的时候，他为什么要把琴酒这个最大的不稳定因素放回棋盘？

是自信？还是……疯狂？

亦或是，他手里还捏着别的、所有人都不知道的、足以同时摆平琴酒、CIA、驻日美军、组织BOSS以及那潭深不见底的财阀浑水的……王牌？

她猜不透。

这种“猜不透”，比任何直接的威胁都更让她心慌。

就像你明知道脚下是雷区，却不知道地雷的型号、埋藏深度、甚至触发机制。你只能一寸一寸地挪，每一次呼吸都可能是最后一次。

她的目光，不自觉地，飘向了房间里的另一个人。

朗姆。