只有一种纯粹的、冰冷的、如同精密仪器在扫描样本般的审视。

远介与他对视了三秒。

然后，他的嘴角，缓缓地、向上弯起了一个更大的弧度。

那不再是刚才那种玩味的浅笑，而是一种真正的、带着某种“果然如此”的了然与“有意思”的兴味的笑容。

他甚至轻轻摇了摇头，像是在感叹什么，又像是在确认什么。

然后，他开口了。

声音不高，但在过分安静的会场里，清晰得如同惊雷：

“以真身出现啊。”

他顿了顿，目光在那只独眼和眼罩之间缓缓扫过，眼神里的兴味更浓了。

“很好。”

他吐出两个字，语气里带着一种近乎赞赏的、却让人完全笑不出来的冰冷：

“胆识够用。”

说完那句话，远介没等对方回应，也没看贝尔摩德或坐在最右侧那个银发女人——应该是库拉索——的表情，直接拉开餐桌另一端的椅子，自顾自坐了下来。

动作自然得像是在自家餐厅。

然后，他抬起头，看向对面的朗姆。

四目相对。

一只独眼，一双深不见底的黑色眼眸。

中间隔着长达六米的红木餐桌，桌上摆满精致的怀石料理，热气蒸腾，香气弥漫。

水晶吊灯的光从头顶洒下，在两人脸上投下明暗交错的阴影，将那些细微的表情变化，放大成无声的博弈。

会场依旧安静。

两百多名黑衣成员依旧站立，像一群沉默的、黑色的背景板。空气里的压力有增无减，甚至能听见某些人因为长时间紧绷而微微加重的呼吸声，以及皮革枪套与西装布料摩擦时，发出的、极其细微的窸窣声。

但餐桌旁的几个人，却仿佛置身于另一个空间。

一个被无形屏障隔离出来的、只属于谈判者的、危险而平静的孤岛。

朗姆看着远介，看了大约五秒钟。

然后，他那只独眼微微眯起，眼角的皱纹因这个动作而加深，像刀刻的痕迹。

他没有笑，但嘴角的肌肉牵动了一下，形成一个近乎“微笑”的弧度——如果那能算微笑的话。

“高桥先生。”

他开口，声音是那种典型的、中年男性特有的低沉沙哑，但语调很平稳，每个音节都咬得很清晰，带着一种久居上位的、不容置疑的权威感。

“我们是先用餐——”

他顿了顿，目光扫过桌上那些精致的料理，又回到远介脸上。

“还是先谈正事？”