有人拿着灶膛里没烧尽的木炭，有人在地上捡了块尖锐的石子，还有人直接用手指蘸上了湿泥。

他们开始写。

第一个名字出现在周志国自家土坯墙上，用一块红砖歪歪扭扭地划出“孙玉兰”三个字。

紧接着，第二个，第三个……像是会传染一样，整个村子都变成了巨大的画板。

次日清晨，当第一缕阳光照进这个被恐惧笼罩的小山村时，眼前的景象让所有人都呆住了。

井台的石壁上，村道的泥土地上，甚至每家每户的门板、窗棂、猪圈的墙壁，都密密麻麻地出现了“孙玉-兰”的名字。

成千上万个“孙玉兰”，笔迹万千。

有的刚劲有力，有的孱弱纤细，有的稚嫩潦草，有的工整端正。

它们汇聚在一起，如同一股黑色的潮水，从村子的中心——那口古井，向四面八方漫灌开去，带着一种悲壮的、决绝的气势。

孙玉兰站在自家门口，看着这一切，眼泪无声地滑落。

她不再是一个孤独的祭品，她的名字，被整个村子用最质朴的方式托举了起来。

人群自发地向井台聚集。

这一次，他们的脸上不再只有恐惧，还多了一丝微弱的希望。

人群分开一条路，走在最前面的是吴秀英。

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她的女儿是第三个失踪的孩子。

这个平日里最爱美的女人，此刻却面容憔-悴，双眼红肿。

她走到井台中央，沉默着，一件一件脱下自己身上那件鲜红色的外衣。

那是一件崭新的衣服，是她准备过年穿的。

她将红衣在井台的石板上小心翼翼地铺平，那抹红色在灰败的村庄里，像一团燃烧的火焰，又像一滩凝固的血。

“都来吧。”吴秀英的声音很轻，却传到了每个人耳朵里，“用炭笔，就在这上面写。”

周志国从怀里摸出几根不知从哪找来的新炭笔，分发给众人。

人们一个接一个地上前，弯下腰，在那件红色的衣服上，一笔一划，郑重地写下“孙玉兰”三个字。

他们仿佛在进行一场神圣的仪式，每落下一笔，都像是在与那未知的恐惧进行抗争。

当最后一个村民，一个刚会写自己名字的孩童，用炭笔颤抖着画完最后一笔时，奇迹发生了。

那件平铺在地上的红衣，在没有一丝风的情况下，边缘竟“呼”地一下窜起了幽蓝色的火焰。

火焰没有温度，却明亮得刺眼。

它迅速吞噬了整件衣服，以及上面密密麻麻的黑色名字。

火焰中，九双小巧的、半透明的脚丫，轻轻地踏了出来。

它们看不清样貌，只能看到模糊的轮廓。

九双小脚围着燃烧的红衣，跳起了一支无声的、笨拙的舞蹈。

那舞步凌乱而欢快，像是一场迟来的游戏，又像是一场郑重的谢礼。

村民们屏住呼吸，许多失去孩子的父母，早已泣不成声。

他们知道，那是他们的孩子，用这种方式，向这个拯救了同伴的村庄，表达最后的感谢。

火焰渐渐熄灭，化为一捧灰白色的余烬。

九双小脚也随之消散在空气中，仿佛从未出现过。

井台边，恢复了死一般的寂静。

就在这时，人群角落里传来一个苍老而颤抖的声音。

是村里眼盲的刘桂香。

她常年守着这座石碑，用手抚摸上面的名字，以此来“看”村里的变迁。

此刻，她那双没有焦距的眼睛正“望”着石碑的方向，布满皱纹的手指在石碑光滑的表面上反复摩挲。