第三个。第四个。第五个。

七个人全站起来。他们的手叠在一起，一层一层，最下面是阿里的，最上面是哈立德的。手很粗糙，有茧子，有伤疤，有烟熏的痕迹，有洗不掉的机油印。煤油灯的光照在上面，那些手像一堆石头，堆在沙漠里，风吹不走，沙埋不掉。

阿里开口：“开战。”

其他人跟着说，声音不大，但很齐。“开战。”

他们的手还叠在一起，没有松开。

阿尔穆卡拉，城中心广场。

太阳快落了，天边烧成一片暗红色。远处的沙漠被染成橘黄色，像一大块烧红的铁板，慢慢冷却。近处的土墙变成深褐色，石板地上的血迹也变成黑色的，一块一块的，像泼上去的墨，干了，裂了，翘起来，被风吹走了几片。

广场上的尸体已经被清理了。特战队进来收拾的，用担架抬走，码在卡车上，一辆一辆地往外运。他们戴着口罩，但口罩挡不住味道。血、汗、沙、硝烟、内脏破裂后的腥气，混在一起，在热风里翻滚。有人蹲在墙根吐了，吐完站起来，继续抬。

还顺便搜出几个躲在地窖里的活口。捆了手，蒙了眼，押上另一辆车。有个老头被架出来的时候一直在喊，喊的是什么没人听得懂。一个特战队员拍了拍他的肩膀，说“别喊了”，他就不喊了。

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林风站在真神寺的阴影里，看着远处的沙漠。他把面具摘了，攥在手里，刀插在背后的刀鞘里，长袍换了一件干净的，是特战队从补给车里拿来的。那件沾了血的长袍被扔在地上，风把它吹起来，裹住一块石头，像一个灰色的人影。

风从沙漠那边吹过来，带着沙子和热气，打在脸上有点疼。他的嘴唇干裂了，裂了一道口子，血渗出来，舔一下是咸的。

夏天从巷子里走出来，浑身是汗，作战服湿透了，背后有一大片白色的盐渍，像地图。

他的脸还是涂着油彩，绿一条黑一条，但已经花了，被汗冲得一道一道的，像哭过。他走到林风旁边，站住，也看着那片沙漠。他的靴子上全是沙，鞋带松了一根，没系。

“城里的清理完了。”他说，声音有点哑，从早上到现在没喝过水。他从口袋里掏出一瓶水，拧开盖子，灌了一口，喉咙里发出咕咚咕咚的声音。然后他擦了擦嘴，把瓶盖拧回去。“抓了十一个活的。有几个想跑，被截住了。还有几个躲在女人堆里，被搜出来了。”

林风点点头。他把面具翻了个面，鹰脸朝下，金属背面磨得发亮，能照见自己的下巴。下巴上有胡子茬，灰扑扑的，沾着沙。

“围点打援效果怎么样？”

“来了两拨。第一拨在城北被直升机截住了，死了五十多个，剩下的跑了。第二拨在河谷口，被特战队伏击，死了八十多个，没抓活的。”