陈老爷子又往前走了半步，提高了点声音：“你们俩这是押着个人？要送哪儿去啊？”

站着的那两个人还是一动不动。左边那个灰袍子的，袍角被风吹起来一点，露出底下一双黑布鞋，鞋面上没有灰尘，干干净净的，像是刚从箱子里拿出来的。右边那个黑袍子的，两只手垂在身体两侧，手指又细又长，白得发青，指甲盖是灰黑色的。

陈老爷子心里开始发毛了，可他这人犟，不撞南墙不回头。他又看了看蹲着的那个人，那人还是一直捂着脸，肩膀一耸一耸的，抽泣的声音越来越大，呜呜呜的，像一只被掐住脖子的猫。陈老爷子犹豫了一下，又往前凑了一步，压低声音问了一句：“你们是哪个村儿的？还是从县城里来的？”

这回，右边那个穿黑衣服的人慢慢地把脸转了过来。那张脸惨白，白得像纸，嘴唇发紫，两只眼睛黑洞洞的，没有眼白，没有瞳孔，就是两个深不见底的黑洞。他盯着陈老爷子看了两秒钟。那眼神里没有敌意，也没有善意，什么情绪都没有，就是直直地看着他，像看一块石头，又像透过他在看别的东西。陈老爷子后脊背一阵发凉，像有人把一盆冰水从他后脑勺浇了下去，顺着脊梁骨一直流到脚后跟。可他没退，反而嘿嘿笑了两声，举起手里的旱烟袋晃了晃，那烟袋锅子在火光里闪了一下，铜皮反射出昏黄的光。他说：“别别别，我就是想借个火儿，抽口烟暖和暖和，没别的意思。你们忙你们的，我点个火就走。”

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说着，他把烟袋锅子伸到火堆上面，凑近那跳动的火苗，使劲吸了一口。他等着那股熟悉的、辛辣的烟味灌进嗓子眼，等着那股热气从喉咙一直烫到肺里——可是什么都没有。他又吸了一口，还是没有。烟丝在火苗上燎了半天，一点火星都没冒，连烟都没出，像是有一层看不见的东西隔在了烟丝和火苗之间。陈老爷子把烟袋锅子收回来，用拇指摸了摸烟丝，干得很，一捏就碎，放在鼻子底下一闻，烟味儿还在，没潮。他又伸过去试了一次，这回他把烟袋锅子直接怼进了火苗里——那火苗舔着铜锅子，围着锅子转了一圈，可铜锅子一点都没变热。他伸出手，慢慢地、一点一点地靠近火苗。手指离火苗还有一拳远的时候，他感觉不到任何温度。又近了一点，还是没有。他把指尖伸进了火苗里——那火苗从他的手指上穿过去，像是穿过了空气，没有灼热，没有烫伤，连温热都没有。那团火像是画在地上的，只看得见，摸不着。

陈老爷子的手悬在火苗上方，愣了两秒钟。他的脑子在这一瞬间转了无数个念头。他想起了村里的老辈人说过的话——鬼火是没有温度的，鬼火点不着人间的烟。他的手开始发抖，不是冷的，是怕的。可他不敢表现出来。他慢慢地、装作若无其事地把手缩了回来，在裤腿上蹭了蹭，把旱烟袋往腰里一别，拍了拍手，冲着那两个人笑着说：“得嘞，我这烟潮了，点不着。不打扰你们了，我还得赶路回家，有缘再见吧。”他说完这句话，自己都觉得声音有点发飘，像是从别人嘴里说出来的。

那两个人还是没理他。左边那个灰袍子的，嘴角好像动了一下，又好像没动。右边那个黑袍子的，两个黑洞洞的眼窝又转回了原来的方向，直直地盯着前方的黑暗。

陈老爷子转过身，迈开了步子。第一步，第二步，第三步。他走得不快不慢，跟平时走路一模一样。他心里有个声音在喊：跑！快跑！可他不敢。他怕自己一跑，那两个人就会追上来。他怕自己一跑，就等于告诉它们——我知道你们是什么了。

走出去五六步的时候，他还忍着没回头。又走了十来步，他的脚步越来越快，越来越快，从走变成了小碎步，从小碎步变成了快走。山路上全是碎石和树根，他绊了好几次，鞋底在石头上打滑，身子歪歪扭扭的，差点摔倒。可他不敢停。山风从耳边呼呼地刮过去，他听见自己的心跳声咚咚咚咚地响，像是要从嗓子眼里蹦出来。他听见自己的呼吸声，又粗又急，像一头被追赶的野兽。