是印记。

是“自家肉”的标记？

母亲笔记里那句“切莫忘本”，像烧红的铁钎，烙进她的脑海。忘本……忘本……忘记血肉的根本？还是忘记这残忍传承的根本？

她颤抖着，缓缓抬起右手，摸了摸左臂那块“胎记”。皮肤光滑，没有任何疤痕的凸起感。但一种诡异的、源自血脉深处的幻痛，却隐隐传来，仿佛皮下的某处地方，正在隐隐发热，发痒，渴望着被那把她再熟悉不过的、厚重锋利的卤刀，贴上肌肤。

“要想味道对……”

老客们失望的眼神，摊前冷清的景象，母亲沉默操劳一生的背影，还有那锅无论如何也差了“魂”的卤汁……无数画面碎片般旋转，最后都指向那本油污笔记上，最后那行颤抖的字。

铁盒里的秘方，是给外人看的幌子。

真正的秘方，刻在血脉上，写在皮肉里。

夜风吹过空荡荡的街，卷起几片废纸。摊车上，那锅按照“假秘方”熬制、少了“魂”的卤汁，早已冷却，表面凝了一层灰白色的油脂，像一只浑浊无神的眼睛，默默地倒映着林秀惨白如纸的脸，和她左臂上那块越来越刺眼、越来越灼热的“胎记”。

炭炉里最后一点余烬，挣扎着，爆出一星微弱的红光，旋即彻底熄灭，陷入冰冷的黑暗。

远处，不知哪家店铺守夜的狗，短促地吠了一声，又沉寂下去。

夜还很长。

林秀慢慢地、极其缓慢地，蹲下身，捡起了那本滑落的油污笔记。指尖触及封面那黏腻的触感时，她不由自主地痉挛了一下。却没有再扔掉。

她把它紧紧攥在手里，攥得指节发白。然后，她转过身，目光投向摊车案板上。

那里，静静地躺着她这些天一直使用、却总觉得不如母亲那把顺手的卤刀。厚重的刀身，暗哑的光泽，刃口在远处路灯残光下，勾出一道极细、极冷的线。

刀柄上，缠着深色的布条，早已被岁月的油渍和无数次握持浸透，看不清原本的颜色。

母亲握了一辈子。

现在，轮到她了。

左臂内侧，那块青色的“胎记”，在死寂的夜色里，仿佛有了自己的脉搏，在一下，一下，微弱而固执地跳动着。