“阿秀爹走的那年，味道也差点丢。后来怎么找回来的？记不清了。”

“梦多。总梦到姥姥在灶前叹气。”

最后一页，只有一行字。墨迹比前面都新，似乎是母亲去世前不久写下的。那字迹歪斜颤抖，却带着一种令人毛骨悚然的决绝：

“要想味道对，骨头汤里熬百味，终究是外道。得加‘自家肉’。切莫忘本。”

自家肉？

林秀盯着那三个字，一股寒意顺着脊椎猛地窜上来，直冲天灵盖。胃里一阵翻搅，白天试卤时尝的那些汤汁此刻在喉咙里灼烧起来。什么意思？是比喻？指代某种特定的、家族传承的技艺或心血？还是……字面意思？

不可能！母亲那么温和沉默的一个人，怎么可能……

但笔记里那种日益增长的焦虑，对“味道”丢失的恐惧，还有“阿秀爹走的那年，味道也差点丢”这句……父亲是在她很小的时候病逝的。

混乱的思绪如同冰水浇头。她猛地想起母亲左手小臂上，那道长长的、扭曲的暗红色疤痕。小时候问过，母亲说是早年学厨时不慎被卤刀划的。那道疤的形状很特别，像一条僵硬的蜈蚣，末端分了个小小的岔。

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自家肉……刀疤……

一个荒谬绝伦、却又带着冰冷逻辑的念头，不可抑制地浮现：难道那秘方里缺失的、最关键的一味“引子”，竟然是……

她不敢想下去，浑身颤抖，笔记本从手里滑落，“啪”地掉在油腻的地面上。她踉跄着后退，背抵着冰冷的摊车铁皮，大口喘气，试图驱散那令人作呕的联想。

视线无意识地扫过自己因为连日劳累而微微颤抖的手臂。为了方便干活，她穿着短袖。昏暗的灯光下，她左臂内侧，那块从出生就有的、淡青色的胎记，清晰地映入眼帘。

那胎记约莫两寸长，形状不规则。她从未仔细端详过，此刻看去……

像一条僵硬的蜈蚣。

末端，有一个小小的、分岔的痕迹。

和母亲手臂上那道刀疤的位置、形状……几乎一模一样！

“嗡”的一声，林秀耳边所有的声音都消失了。夜市的嘈杂，远处的车流，炭火的余烬噼啪，全都退去，只剩下自己血液冲刷太阳穴的隆隆巨响。她死死瞪着自己的胎记，又猛地抬眼，仿佛能穿透时空，看到母亲当年同样位置的那道伤疤。

不是胎记。