他的眼神在那一刻变得非常奇怪。不是惊讶，不是好奇，而是一种逐渐弥漫开的、深切的困惑，甚至夹杂着一丝难以察觉的……恍惚。

“这旗袍……”他慢慢走近，眼神在她和旗袍之间来回游移，“你什么时候……这么常穿它了？”

“我没有！”苏晚的声音不自觉地尖利起来。

周维好像没听见她的反驳，他的注意力完全被旗袍，或者说，被穿着旗袍的某种“意象”吸引住了。他伸出手，不是去拿旗袍，而是虚虚地拂过旗袍的肩线，眼神迷离，喃喃道：“这花纹，这颜色……真像……”

“像什么？”苏晚的心揪紧了。

周维猛然回过神似的，眨眨眼，看向她，困惑更深：“像……我也不知道。就是觉得……眼熟。非常眼熟。”他用力揉了揉太阳穴，试图驱散那种怪异感，“可能在哪本旧画册上看过类似花样吧。你脸色不好，别老翻这些旧东西了。”

他把旗袍从苏晚手里拿过去，重新挂回衣柜，这次挂到了最角落，还顺手把其他衣服拢了拢，似乎想将它彻底遮住。“晚上想吃什么？”他语气恢复如常，仿佛刚才的失神从未发生。

可苏晚看到了。在他转身的刹那，他眼角余光再次瞥过那件旗袍挂起的方向，眉头蹙起，那里面不是单纯的困惑，而是某种被触动的、深埋的记忆在不安地骚动。

夜晚，梦境变本加厉。不再只是绣花。她梦见自己穿着那件暗绿旗袍，站在弄堂那惨白的月光下，一动不动。然后，她开始缓慢地、一帧一帧地，抬起手臂，抚平袖口，理顺衣襟，每一个动作都僵硬而古板，像戏台上程式化的姿态。梦里的“她”，嘴角甚至牵起一丝极其细微的、沉静的弧度，那绝不是苏晚自己的笑容。

醒来后，她冲到浴室镜子前。

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镜中的女人脸色苍白，眼下乌青。但眉梢眼角的弧度，的确在朝着一种她只在旧照片里见过的、模糊的轮廓靠近。不是骤然改变，而是一种悄无声息的侵蚀，如同水滴石穿。她抬起手，指尖的针孔痕迹比以往任何时候都更明显，密密麻麻，泛着淡淡的红。她甚至觉得，指腹的纹路都因为这些反复的“穿刺”而变得有些平滑、怪异了。

最可怕的是，她低头看向自己的腰身。睡裙柔软，贴在身上。可她仿佛能透过薄薄的布料，“感觉”到皮肤上，正隐隐浮现出与那旗袍腰身处一模一样的、被束缚和贴合过的细微凹陷感。不是视觉上的，而是一种深嵌在肌肉记忆里的、冰冷的烙印。

她不敢再看镜子，跌跌撞撞回到卧室。周维还在熟睡。

月光透过窗帘缝隙，刚好落在那紧闭的衣柜门上。

苏晚蜷缩在床上，睁大眼睛，死死盯着那片昏暗的月光。她能感觉到，衣柜里，那件暗绿色的旗袍，那些绚烂到诡艳的蝴蝶，正在无声地呼吸，正在顺着丝线的经纬，将某种六十年前的冰凉姿态，一丝一缕，编织进她的骨骼，她的皮肉，她的眉眼。

周维在睡梦中翻了个身，模糊地呓语了一句。

呓语的内容飘进苏晚耳中，让她全身的血液瞬间冻结。

那是一个陌生的、带着旧式口音的女人名字。

是她外婆的名字。

月光如水，淌过地板，慢慢蔓上床沿，即将触碰到她僵直的脚踝。衣柜深处，似有若无地，传来一丝极其细微的、丝线被轻轻拉动的“沙沙”声。