像是沾了水的指尖，在一下下地敲击着门板。

我的心猛地提到了嗓子眼，屏住呼吸，全身的肌肉都绷紧了。父亲的话在耳边回响：“别应声！”

那敲击声持续着，不疾不徐，带着一种令人毛骨悚然的耐心。它不是在呼唤，更像是一种确认，确认里面是否有人。

我死死盯着那扇门，油灯的光晕在门板上跳跃，仿佛那后面真的有个模糊的影子。

敲击声停了。

我刚松了半口气，另一种声音又响了起来。

嘶啦…嘶啦…

像是用指甲，在慢条斯理地刮擦着门板。那声音尖锐又黏腻，刮得我耳膜发痒，心头发毛。我能想象出，门外可能有一片毫无血色的指甲，正沿着木头的纹路，一遍遍地划着。

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恐惧像冰冷的藤蔓，从脚底缠绕而上，勒得我几乎无法呼吸。我紧紧攥住拳头，指甲掐进了掌心，用疼痛来维持清醒。

刮擦声也消失了。

夜，重归死寂。但这死寂比任何声音都更让人难熬。

就在我以为它已经离开时，一股极淡、却无法忽视的异样气味，顺着门板的缝隙，幽幽地飘了进来。

那是一种难以形容的味道。像是陈年的灰尘混合着泥土的腥气，又隐隐带着一丝……若有若无的、甜腻的腐败气息。不浓烈，却顽固地钻进鼻腔，直冲天灵盖，让人胃里一阵翻江倒海。

我捂住口鼻，强忍着干呕的冲动。这气味，仿佛来自地底深处，带着岁月的沉淀和某种不祥。

它就在外面。那个东西。它没走。它在徘徊，它在嗅探。

时间仿佛凝固了。我僵坐在床板上，像一尊石雕，只有胸腔里那颗狂跳的心脏证明我还活着。油灯的火焰不安地跳动着，将我的影子在墙壁上拉扯得扭曲变形。

后半夜，我在极度的疲惫和紧张中迷迷糊糊地睡去，却又睡得极浅，任何一点细微的声响都能将我惊醒。

朦朦胧胧中，我好像做了一个梦。