用力地，点了一下头。

会议散了。

人一个个走出去。李部长走得很快，没看任何人。王将军在门口停了停，拍了拍楚风的肩膀，没说话，走了。

最后只剩下周老和楚风。

周老走到窗前——其实不是窗，是面假窗，画着蓝天白云的油画，很拙劣，颜色都褪了。

“楚风，”他背对着楚风，“你家里……还好吗？”

楚风沉默了两秒：“还好。”

“撒谎。”周老转身，“林大夫那封信，我看过复印件。”

楚风没说话。

“对不起，”周老说，“按规定，这种信不该看。但我看了。”

他看着楚风，眼神很复杂，像有很多话，但最后只变成一句：

“等这事成了，我给你批假。一个月，不，三个月。回家，好好陪陪他们。”

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楚风点头：“谢谢首长。”

“别谢我，”周老摆手，“我也欠你家的。”

他转身，慢慢走出会议室。

门关上了。

楚风站在原地，站了很久。

然后，他走到桌前，拿起那对核桃。

核桃在手心里，温温的，光滑的。

他握紧。

很紧。

紧到骨节发白。

紧到，像要把核桃捏碎。

但最终，他松开了手。

核桃完好无损。

他把它放回口袋，转身，走出会议室。

沿着来时的台阶，往上走。

脚步声在空荡的楼梯间回响。

咚。

咚。

咚。

像心跳。

像这个国家，

在深夜里，

沉重而固执的，

心跳。

走到地面时，天已经快亮了。

东方，天际线泛起一丝极淡的灰白。

像道伤口，

正在慢慢愈合。

他站在院子里，深深吸了口清晨冰冷的空气。

然后，走向停在门口的吉普车。

孙铭在车里等他。

“部长，”孙铭低声问，“定了？”

“定了。”楚风拉开车门，“去机场。回西北。”

车发动了。

驶出大院，驶上街道。

街道空荡荡的，只有早起的清洁工在扫地，扫帚划过地面，沙沙响。

楚风靠在座椅上，闭上眼睛。

手里，还握着那对核桃。

车窗外，天色，

一点一点，

亮起来。