报道充斥着“盛况空前”、“友谊长青”之类的套话，对于具体赛事结果、金牌得主，却语焉不详，只笼统地祝贺了主办方。

塞缪尔的目光在这条消息上停留了数秒。用指尖敲了敲这行字，然后翻过了这一页。

……

收起报纸，继续擦拭酒杯。过滤镜下的世界，光线柔和，轮廓清晰。

他抬起手，对着灯光看了看——颤抖依旧，但画下的线条，似乎比几个月前，确实稳了那么一点。

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铅灰色的海面泛着油腻的光，浪头有力无力地拍打着礁石。

塞缪尔坐在一段枯木上，膝盖上摊着磨损严重的速写本，炭笔在纸面上发出沙沙的轻响，勾勒着远处礁石嶙峋的轮廓。

脚步声从身后传来，很轻，带着湿沙被踩实的闷响。

塞缪尔没回头，笔也没停。能在这个时间、这个地点靠近的，只有一个人。

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老渔夫在他身边站定，身上带着浓重的海腥味和烟草气息。他沉默地看了一会儿画，咂了咂嘴。

“画得像了。”清晰的西班牙语缓缓飘入塞缪尔耳中，这是他们之间有限的交流语言，“但没画出它的脾气。”

塞缪尔笔尖一顿，终于抬起头，过滤镜后的目光投向老人。老渔夫的脸被海风和岁月蚀刻成深褐色的核桃皮，一双眼睛却亮得惊人，像淬过火的燧石。

“脾气？”塞缪尔问。

“嗯。”老人用下巴点了点画上那块狰狞的黑色礁石，“它不高兴的时候，浪砸上去，声音是闷的，像挨了揍的熊在哼。高兴的时候，声音是脆的，水花能溅到那儿——”

他指指远处一块更高的岩尖，“你这画，安静，它今天可不安静。”

塞缪尔顺着他的目光望向海面。海水是一种沉郁的墨蓝色，浪头比平时更高，撞击礁石的声响隔着一段距离也能感到胸腔的微震。

他看了几秒，点点头，在画的角落添了几笔飞溅的、更有力的水沫弧线。

老渔夫似乎满意了，从随身的鱼篓里提出一条还在微微扭动的、银鳞闪烁的鲑鱼，递了过来。

“今天的收获。”他用袖子擦了擦额角的汗，“炖汤，很鲜。”

塞缪尔顿了顿，接过那条沉甸甸、带着海水凉意的鱼，用清晰的西班牙语说了声“谢谢”。

渔夫点了点头，没再多话，提着空网和鱼篓，步履沉稳地走向滩涂后方那片低矮的木屋群。

塞缪尔将鱼放在身旁干净的石面上，调整了一下坐姿，重新将注意力投向画纸。

……

“看来阿莱夫先生的爱好疗法，效果显着。”

另一个声音响起，这次是英语。

卡利姆不知何时已经站在了几步之外，双手插在夹克口袋里，浅褐色的眼睛打量着塞缪尔膝上的画。

“我就知道在这儿能找到你。”

他吹了声低低的口哨，“啧，这礁石……画得跟要活过来咬人似的。你这进步速度，是不是偷偷喝了阿莱夫的什么灵感药水？”