他看着自己布满老茧的手，这双手握过刀，拉过弓，也……埋葬过同胞。

“马其，你跟我几年了？”

“十年，将军。从您十五岁第一次上阵，末将就是您的亲兵。”

“那你该知道，”马岱抬起头，眼中没有波澜，“战争没有干净的手。要么赢，要么死。至于身后名……让活人去争吧。”

他最后望了一眼来时的路。

层层山峦如凝固的巨浪，吞没了他们走过的足迹，也吞没了那两千多具尸体——韩盛、李青、王猛，还有无数连名字都没来得及记住的士兵。

这一仗，还没开始，就已经输了太多。

但他没有退路。

叔父在凉州等消息，天下诸侯在观望。曹刘联军在街亭与张羽对峙，孙权在巴郡伺机而动。马家这把插入张羽腹地的刀，必须见血——

哪怕染的是自己的血。

哪怕背负千古骂名。

“出发。”

马岱策马踏上右道栈道。黑云似乎感应到主人的决绝，踏出的每一步都坚定沉稳。

身后，太行山在晨雾中沉默伫立。

它已经吞噬了两千多条性命，但它还饿。

而马岱和他的七千将士，正在走向它最深、最黑暗的咽喉。

栈道在脚下发出不堪重负的呻吟。

前方，飞狐陉的关隘隐约可见，像巨兽牙齿间的一道缝隙。

穿过它，是生。

或者，是更彻底的死。