整片地面的诗力流向，偏移了半秒。

就这半秒。

刘斌猛地抬手，将笔横于胸前。笔尖金光暴涨，不再是单向冲击，而是扫出一道弧形光幕。光过之处，三人衣袖上的诗篆如遇火纸，边缘焦卷，蓝光迅速褪成灰白。首领的机械臂“咔”地裂开一道缝，黑油渗出，滴地“嗤”响。

阵，破了。

可刘斌也不好受。

笔一动，体内残片就剧烈震颤，经脉像被钝刀来回割。一口腥甜涌上喉，他咬牙咽下，血滑进五脏，灼得生疼。眼前发黑，耳鸣不止，但他没松手。

他知道这东西不能丢。

一旦放手，刚才那道光、那声回响、那股从地底爬出的古老气息，全都会被这些人夺走。他们会重新封印它，锁进新鼎，埋进更深的地底。世间的诗，又要变成规训的工具，成为权力的附庸。

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鼎中的光团开始旋转。

不，不是转。

是展开。

一层层光如布帛被无形手拉开，中间浮出一行字：

“诗非规训，诗即自由。”

字是金的，无影无形，却重如千钧，压得人膝盖发软，几乎要跪。四壁石块一块块掉落，不是震的，是被那字压塌的。一块碎石砸在一名从者肩上，他没闪，也没动，机械臂还在冒烟，诗篆全灭，可手仍高举，像仪式未完。

刘斌盯着那行字，脑子里突然响起母亲的声音。

不是说的，是写的。

她总在昏黄灯下，用颤抖的手写下：“诗是活的，不是念的。”“诗要呼吸，要痛，要哭，要疯。”“他们想把诗变成机器，可诗从来不是机器。”

他曾不懂。

现在，身体懂了。

笔在他手里轻轻一跳，像在回应。他抬眼，看向那三人。首领已站稳，机械臂裂口不断渗黑油，顺臂滴落，在地面腐蚀出小坑。他盯着刘斌，声音从金属喉部挤出，冰冷：

“你不是容器。”

“你是钥匙。”

刘斌没答。

他把笔往前一送，笔尖对准那缓缓展开的诗卷。金光再起，这次凝聚成柱，狠狠撞上卷轴。诗卷“嗡”地一震，展开加快，第二行字浮现：

“诗不侍权，诗只属心。”

光扫过三人，他们如遭重击，齐齐后退。首领的机械臂“咔”断一根轴，踉跄一下。另两人直接跪倒，手撑地，头低垂，抬不起。

刘斌喘口气，手心全是血，笔杆滑得快抓不住。他知道撑不了多久。诗卷展得越快，体内残片震得越狠，每一次跳动都像要撕碎心脏。可他不能停。

就在刚才那一瞬，他看见了——在诗卷缝隙里，有字在动。不是金文，而是更早的、原始的、像血写在骨上的古老符号。那些字没规则，没韵脚，却带着生命最初的呐喊。

那是诗的源头。

不是谁写的，是自然生的。

像风刮山谷的呜咽，像雨打瓦片的节奏，像婴儿第一声啼哭，像人临死前脱口而出的叹息。那些声音本无意义，却含一切意义。它们被收在这卷里，是所有诗的母源。