通道没关。

反而张开了。

裂缝宽了一倍，边泛青铜光，像锈门框被撬开。里面吹出的风不再是古味，是另一种——带铁锈，混着断剑的冷，还有……节奏。

吟诗声。

不是古诗，也不是现代诗。那声音像刀刮铜钟，一句七字，尾音拖得老长，最后一个字总断在不该断的地方，像被人掐住又松手。那不是诗，是咒，是拿音节当刀的术。每句落下，地就裂一道缝，字字是杀机。

刘斌低头，看自己发抖的手。掌纹渗出的血不滴，浮在空中，被什么托着。血珠一颗颗排，慢慢拼出一个字：

诗。

然后沉下去，没进地里。

他知道，他赢了墨执礼——那个管诗律、以“正统”烧尽异端的老东西。这一仗，不靠巧，不靠学，靠的是“活着”。

可这不是完。

门后面，还有东西等着。

他撑着膝盖，勉强站直，银火在身上绕，护住心口。战场在塌，虚空像碎玻璃一片片剥，他不能走。通道越开越大，那吟诗声越清楚，每句都像钉子敲进地，敲进骨头。

他望着裂缝，声音低得几乎听不见：

“我赢了你，可门……为何还在？”

没人答。

风从门缝吹出来，卷起他破衣角。银火在眼里晃，照出通道深处——没有殿，没有碑，只有一片旷野，旷野上站满人影，有拿笔的，有抱琴的，有空手的，全都背对他，朝前站着。

他们在念。

声音乱，却搭得上，像跨了时空的合唱。

刘斌忽然笑了。

他抹了把嘴边的血，抬脚，往前迈了一步。