灰白色背景，像某种古老卷轴的碎片，上面有八个模糊的篆字。

他死死盯着那八个字，呼吸越来越重。

这时候，门外传来脚步声。

门把手转动了。

林修远赶紧把手机扣在桌上，拿起桌上的《现代诗歌选》，假装在看。

门开了。

一个干事探出头，说：“林主席，诗社那边说要加采访预算，说那个写诗的人……可能得再采访一次。”

林修远点了点头，说：“让他们来报。”

干事出去了，轻轻把门带上。

林修远又拿起手机，想再看看那张奇怪的锁屏。

可这次，壁纸又正常了。

他打开相册，把所有文件夹都翻遍了，也没找到那张图。

他打开浏览器，搜“登云台 诗”。

第一条结果出来了，就是校报的文章。

他往下拉，在评论区看到一条匿名留言：

“你们不懂。这首诗不是写出来的。是‘醒’过来的。”

他盯着那句话，手指慢慢握紧了。

办公室空调突然停了。

安静中，他听见纸张翻动的声音。

他低头一看，《现代诗歌选》自己翻开了一页。

正是夹着《登云台》诗稿的那一页。

而那张纸，正眼看着变黑、卷起来，像被看不见的火烤着一样。

烧焦的味道飘了出来。

林修远猛地把书合上，扔到桌上。

他站起来，快步走到窗前，用力推开窗户。

冷风吹了进来。

他望着远处图书馆的尖顶，小声说：

“它咋……会在这个时代醒过来呢？”