他说：“诗从心里出来的，问啥来源啊？”

主编愣住了。

“那你写这首诗的时候，想到啥了？”

刘斌眼睛动了一下，说：“我看见一座孤峰。”

主编还想问，录音笔突然“滋”的一声，屏幕全是乱码。她低头一看，电池明明是满的，却飞快地没电了。

她抬头又问：“这首诗……到底想说啥啊？”

刘斌没回答。他盯着远处教学楼顶的避雷针，那根金属杆轻微地晃着，好像被什么频率带着动。

主编顺着他的眼光看过去，啥也没看到。

可她突然觉得喉咙发紧，胸口像压了块石头。她赶紧关掉录音笔，喘了口气。

“不好意思，我得走了。”她说。

刘斌坐在那儿没动。

风从背后吹过来，把他衣角吹起来。他抬起手，手指在空中轻轻划动，就像握着一支看不见的笔。

他看着图书馆的大门，心里突然涌起一股冲动，慢慢站起来，朝图书馆走去。

同一时间，学生会办公室。

林修远靠在窗边，手里拿着打印出来的《登云台》全文。他反复读着“万古风雷绕笔停”这句，眉头皱得越来越紧。

他突然伸手去摸书桌抽屉，拉开，拿出一本深蓝色笔记本。翻开第一页，上面用铅笔潦草地写着几行字：

“诗不是文字，是气聚起来的。 气动了天地就有反应，声音出来鬼神都会吃惊。 禁诗三十七条，第一条：登云台不能念。”

他盯着“登云台”三个字看了足足十秒，猛地把本子合上。

窗外，一片乌云悄悄把太阳挡住了。

整栋楼一下子暗了一会儿。

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林修远站起来，走到窗前，望着广场那边。那儿一个人也没有，只有老银杏树的影子斜着铺在地上。

他小声说：“这诗……”

话还没说完，桌上的手机震了一下。

是校报推送的通知：《神秘诗作刷屏校园，作者现身说法：诗从心出》。

他点开文章，看到配图里刘斌站在阳光下的侧脸。

下一秒，手机屏幕突然黑了。

他按电源键，重启。

开机画面刚出来，锁屏壁纸自动换成了一张他从没设置过的照片——