李阳望着他，“但现在你在。”

周予安没抬头，只是指尖的光轻轻晃了一下。

“其实我一直想问你们，”李阳忽然说，“如果最后没赢呢？如果他们压下来，证据被抹掉，人被抓走，甚至……书店也被封了，怎么办？”

林小满没立刻回答。她把杯子放在桌上，双手交叠，指节泛白了一瞬，又松开。

“我们也可能输。”她说，“这点我一直知道。他们有钱，有资源，能控制声音，能让真相变成谣言。但我们开始做这件事的时候，就没打算赢了才做。”

李阳看着她。

“我们做，是因为必须有人做。”她看向玻璃瓶，“就像这三张纸条，写的时候没人保证明天会更好。但我们写了，因为我们不想让恐惧决定接下来的日子。”

李阳沉默了一会儿，忽然伸手，隔着空气轻轻拍了下周予安的肩膀。

“你不是什么助力，也不是工具。”他说，“你是和我们一起坐在桌边的人。哪怕你说不了话，站不了地，你也在这儿。这就够了。”

周予安抬起头，目光落在他脸上，又缓缓移开，像是不敢久看。

“明天不是谁一个人上场。”林小满轻声说，“是我们一起站在这里。他们可以切断信号，可以威胁人，可以砸门撬锁，但他们没法让所有灯都熄掉。只要还有一个地方亮着，就说明有人没闭眼。”

李阳点点头，把空杯子捏扁，扔进垃圾桶。他重新坐正，把背包拉链彻底拉好，放在腿上。

“我刚才睡着的时候做了个梦。”他说，“梦见我们在学校礼堂办了一场公开对谈。台下坐满了学生家长，还有几个记者。你站在台上，手里拿着那本原始样书，说：‘这不是修改，是偷换。’然后有人站起来问：‘那我们以前读的，到底是谁写的？’”

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林小满听着，嘴角微微扬起。

“那个问题，”她说，“迟早会被问出来。”

周予安缓缓降落在长桌边缘，魂体不再漂浮，而是像坐在那里。他低头看着自己的手，掌心向上，试着握了一下，指尖微光顺着掌纹流动一圈，又收了回去。

“我还能撑。”他说，“明天需要我做什么，尽管说。”

“明天你不用做什么特别的事。”林小满看着他，“你只要和我们在一起就行。”

李阳打了个哈欠，用力揉了揉脸，“我现在脑子清楚多了。刚才那一觉，像是把之前几天的累都挤出去了。”

“那就再检查一遍联络名单。”林小满说，“尤其是城西文化中心那边，有没有人愿意在现场提问？”

“已经在联系了。”李阳打开平板，屏幕亮起，“有两个老师回了消息，说可以配合。还有一个学生家长，是论坛志愿者，答应帮我们递问题卡。”