她说完，带着一阵暖风和烘焙的甜香，又风风火火地钻回了厨房。

客厅里瞬间只剩下壁炉的噼啪声和两人之间微妙的寂静。

伍德在科拉斜对面的双人沙发上坐了下来，拿起自己的那杯茶，没有立刻喝，只是用指腹摩挲着温热的杯壁。

他抬起眼，目光再次落在科拉身上，这一次，少了最初的震惊和困惑，多了几分专注的探寻和一丝紧张。

炉火的光芒跳跃着，在他轮廓分明的脸上投下明明暗暗的光影。

没有了魁地奇球袍的锐利，穿着厚实羊毛衫的他，在暖黄的光线下显得格外……真实，甚至有点柔和。

科拉注意到他额前有一缕深棕色的发丝不听话地垂落下来，随着他细微的动作轻轻晃动。

“所以，”

伍德终于开口，声音低沉，带着一种刻意维持的平静，却依旧能听出底下暗涌的波澜，

“你刚才说……你来真的是为了问圣诞礼物的事？”

他的目光小心翼翼，仿佛一个不慎就能将它打碎。

炉火的光芒在他眼底跳动，映照着他内心同样不平静的火焰。

他问出这句话，像是在确认一个过于美好的幻影是否真实，又像是在等待一个足以让他悬了三天的心彻底落地的答案。

客厅里，壁炉燃烧的噼啪声似乎被无限放大，填充着两人之间短暂的沉默。

“是的。”

科拉迎着他的目光，琥珀色的瞳孔里跳跃着炉火的光芒，映照出一种前所未有的认真，

“准确来说，是我想了解你。

你的生日是什么时候？喜欢吃什么东西？喜欢什么颜色……很多很多，你都可以和我说。”

科拉就不信，自己把这些全问一遍，还挑不出来一个合适的礼物。

奥利弗·伍德握着马克杯的手指无意识地收紧了一下，杯中的热茶微微晃动。

他刚才已经猜到了她的来意，但亲耳听到她用如此清晰、如此直接的方式说出来——

这五个字的分量，远比他想象的更重。

一股滚烫的热流猛地冲上心脏，撞击着胸腔，他能清晰地感受到它越发快速、有力的搏动。

这悸动，究竟是因为问出这句话的人是科拉·卡佩？还是因为……终于有人这样问他？

长久以来，他早已习惯了与“魁地奇”这个标签融为一体。

无论是队友、对手，还是教授、家人，提及“奥利弗·伍德”，后面紧跟着的必然是“守门员”、“队长”、“战术狂人”。

他也心甘情愿地接受了这种绑定，甚至引以为荣。

毕竟，能被世人以自己最为热爱、倾注全部心血的事物所铭记，何尝不是一种荣幸？

然而此刻，她说“想了解他”。

她那双在炉火映照下格外明亮的琥珀色眼眸里，盛满的期待和探询，指向的绝不仅仅是魁地奇球场上的那个他。

她想了解的，是那个隐藏在护具和战术板之后，模糊不清的“奥利弗”。

就像他之前对科拉所做的一样——送出的那份耳饰，正是希望她能看到球场之外、更完整的自己。

这一刻，一种前所未有的感同身受击中了他。

他理解了科拉收到那份礼物时可能感受到的冲击，以及她此刻在这里的原因。

空气仿佛凝固了，只有壁炉里木柴燃烧时轻微的爆裂声，像心跳的鼓点敲在寂静之上。伍德的目光胶着在科拉脸上，那专注的探寻里混杂着难以置信的震动和一丝……

笨拙的慌乱。

他像是第一次被推到舞台中央，却忘了自己该演哪一出戏的演员。

“……了解我？”

他终于找回了自己的声音，比平时低沉沙哑，带着点被热气熏蒸的干涩。

他下意识地移开视线，盯着手中马克杯里深褐色的茶汤，仿佛能从那里找到问题的答案。

“除了……魁地奇？”他几乎是小心翼翼地补充道，像是在确认一个不可思议的边界。

科拉看着他难得一见的局促，心底那点因冲动而来的忐忑反而消散了，取而代之的是一种奇异的笃定。

她点点头，语气轻松却坚定：“对，除了魁地奇。比如，你生日是几月几号？这总跟扫帚没关系吧？”

伍德被她直白的例子逗得嘴角微不可察地抽动了一下，耳根的红晕似乎又深了一层。

他清了清嗓子，试图找回一点球场上的沉稳：“呃……六月十二日。”

“六月十二……”科拉若有所思地重复了一遍，像是在记忆板上刻下第一笔，“夏天。好季节。”

她顿了顿，继续抛出问题，“那……最喜欢吃什么？除了训练后补充体力的营养药剂？”她眼中闪过一丝促狭。

这下，伍德终于抬起头，无奈地看了她一眼，那眼神仿佛在说“你非得提营养药剂吗”。但紧绷的气氛似乎被打破了。

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“妈妈做的……任何东西。”他诚实地回答，目光下意识地瞟向厨房飘来浓郁香气的方向，脸上流露出一种近乎孩子气的依恋，

“尤其是她烤的肉馅饼，还有……刚出炉的黄油司康饼。”说到司康饼，他喉结微动，似乎已经闻到了那诱人的甜香。

“肉馅饼和司康饼。”科拉认真地记下，“颜色呢？喜欢什么颜色？格兰芬多的金红？”她故意问。

伍德这次回答得很快，几乎是脱口而出：“不，不只是……我喜欢蓝色。”

他停顿了一下，似乎在组织语言，目光掠过客厅窗外被积雪覆盖的天空，

“像……晴天时的天空，或者……深海那种。”他的描述有些抽象，但眼神却很认真。