公交车在小区门口晃了晃，停稳后开门。苏然没急着下车，而是盯着前方那栋六层老楼看了几秒。风从半开的车窗灌进来，吹得他额前的碎发乱跳。

他记得上回出门时，阳台晾着一件刚洗的T恤，现在不见了。

这不对劲。

他低头看了眼手机，张峰的消息还停在半小时前：“你去报警了吧？怎么样？”他始终没回。不是不想说，是怕一张嘴，连强撑的冷静都会崩。

他下了车，脚步放得很轻。楼道口的灯坏了，白天也昏暗。走到三楼拐角，他忽然停下——门前的地砖湿了一片，像是有人泼过水。门缝底下还卡着一点纸屑，像是从屋里被风吹出来的。

他没开门，转身退到对面巷子角落，靠墙站定，闭上眼。

读心术缓缓铺开，像一张看不见的网扫过周围三栋楼。几股杂乱的情绪浮上来：不耐烦、警惕、还有一丝得意。一个念头断断续续钻进脑海：“……门没锁，就等他回来……头儿说，让他长点记性。”

苏然睁开眼，冷笑了一下。

原来不是警告，是等着他自投罗网。

他摸出钥匙，慢慢走上最后一段楼梯。每一步都踩得实，像是在告诉对方：我来了，别躲。

推开门的瞬间，一股怪味扑面而来。不是臭，也不是霉，是油漆混合着清洁剂的味道，刺鼻得很。

门口墙上，一行红字歪歪扭扭地喷着：“停播，否则毁你一切”。

漆还没干透，顺着墙皮往下淌，像一道结不了痂的伤口。

他跨过门槛，鞋底踩到一块碎玻璃。屋里乱得不像样——电脑主机被拆开，零件散了一地；床垫翻在一边，弹簧露在外面；直播用的补光灯倒在地上，灯罩裂了。桌上文件全被翻出来，有的还被撕了。

他蹲下身，手指抚过键盘缝隙。灰尘里有陌生的指纹，指甲印还留在塑料边沿。

最让他心头一紧的是，那份打印好的《协衡会推论》不见了。

不是顺手拿走，是专门来找的。

他站起身，环顾四周。音响还在，插着电。他随手点开播放列表，一首节奏轻快的歌响了起来。音量调得很大，歌词唱着“明天会更好”。

邻居立刻敲墙：“谁啊！大晚上的发什么疯！”

苏然没理，反而把另一台小音箱也打开了，两首歌叠加，吵得连楼下电动车警报都触发了。