“苏先生请便。”于忠没多问，自顾自地拿起镰刀，割着坟边的杂草。

苏文却没动，依旧望着墓碑，轻声道：“我在江南时，就听过她的故事。说她白血冲天，说她咒郡大旱，说她死后三年，天方降雨……世人都道她刚烈，可我总在想，她临刑前，该有多疼啊。”

于忠割草的手顿了顿。

是啊，疼。被诬陷的疼，被亲人背叛的疼，被钝刀割颈的疼……那些被“刚烈”二字掩盖的苦楚，很少有人想起。

“她本不必死的。”苏文的声音里带着叹息，“若严郡守能多问一句，若于兰能少一分怨，若乡亲们能多一分信任……”

可世间没有“若”。于忠低下头，继续割草，镰刀割断草茎的声音，在寂静的山坡上格外清晰。

苏文在墓前站了整整一天。从晨光熹微，到夕阳西下，他时而低头记录，时而对着墓碑喃喃自语，时而又望着远处的田野出神。于忠几次想提醒他天色已晚，却见他眼神专注，终究没开口。

直到月亮爬上树梢，苏文才从书箧里拿出笔墨纸砚，借着月光，在铺开的宣纸上写下第一行字：《东海烈女传》。

他写周青如何嫁入于家，如何在丈夫死后撑起门户；写她冬日里为婆母暖床，夏日里为小姑扇扇；写她挖野菜时的小心，编草席时的专注；写她被诬陷时的震惊，入狱后的绝望，临刑前的刚烈……

他没有写那些神乎其神的白血与飞雪，只写了一个普通女子，在命运的泥沼里，如何挣扎，如何坚守，又如何被无情地碾碎。

于忠站在不远处，看着月光下苏文专注的侧脸，看着他笔下流淌出的文字，忽然觉得，周青好像从未离开。她就藏在这些字里，藏在这山坡的风里，藏在每一个记得她的人心里。

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苏文在东海郡待了半年。他走遍了于家村，找到了当年还活着的老人，听他们讲周青的琐事：她织的布最细密，她纳的鞋底最耐穿，她总把最好的留给婆母和小姑，自己却常常啃干硬的糠饼。

他还去了当年周青挖野菜的后山，找到了那丛据说长过断肠草的地方。如今那里长满了不知名的野花，蝴蝶在花丛中飞舞，再也看不出当年的阴森。

他把这些都写进了《东海烈女传》里。没有渲染，没有夸张，只是平实的叙述，却比任何传奇都更让人揪心。

离开前，苏文又去了周青的墓前。他把誊抄好的《东海烈女传》烧了一份，纸灰在风里打着旋，飘向远方。