窗外的夜色浓稠如墨，年节的灯笼在远处街巷摇曳，投来零星而微弱的光斑，映在书房冰冷的墙壁上，如同黑暗中挣扎的萤火。

荆棘遍布的前路，似乎只有这些微弱而诡异的光点在引路，不知最终会指向深渊，还是柳暗花明。

杨士奇缓缓站起身，走到窗边，推开一丝缝隙。凛冽的寒风瞬间涌入，让他打了个寒颤，却也让他混乱的思绪清明了几分。

他不能主动去碰，但他可以等待。等待那个暗中传递信息的人再次出手，等待局势发生变化，等待一个或许极其渺茫、却可能出现的契机。

在那之前，他必须像一块沉默的礁石，承受着所有暗流的冲击，将所有的发现与惊涛骇浪，都死死压在平静的表象之下。

他重新关紧窗户，将寒意隔绝在外。书房内重归黑暗与寂静。

黑暗中，他无声地吁出一口气，白雾在冰冷的空气中瞬间消散。

微光虽微，终是光。只要不灭，就有照见前路的可能。

他回到书案前，没有点燃油灯，只是静静地坐着，如同融入这无边黑暗的一部分，唯有那双在暗夜里依旧清亮的眸子，显示着他内心未曾片刻停息的思索与等待。

腊月的寒气，深入骨髓。而比寒气更冷的，是这孤身行走于悬崖边缘的彻骨清醒。