烫。烫得嘴里发疼。她停了一下。又喝了一口。胡萝卜的甜味，土豆的淀粉味，肉的油味。都混在一起，分不清了。她没停。继续喝。一口接一口。喝完了。

碗底还剩下几根胡萝卜丝。她用食指刮了刮，刮起来，放进嘴里。

把碗放在桌上。

碗底有一圈汤渍，湿的，慢慢的在干。

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索菲坐在她对面。手放在桌上，十指交叉。手背上沾着面粉，白的，一块一块的。指甲里有面团干了以后留下的硬块。她看着艾琳，一直看着。看她端起碗，看她喝汤，看她把碗放下。看她用手刮碗底的胡萝卜丝。

她把空碗端起来。拿走了。

回来的时候，手里端着一杯水。放在艾琳面前。水是凉的，玻璃杯外面凝了一层水珠，亮晶晶的。她没有坐回去。站在桌子旁边，手扶着桌沿。青色的血管从手背上鼓起来，一条一条的。

她把手从桌沿上拿开。伸出去。放在艾琳的手上。

艾琳的手放在膝盖上。索菲的手覆盖上去。

两只手都是凉的。艾琳的手凉，索菲的手也凉。但放在一起，好像暖了一点。也许是错觉。也许是手指贴在一起的地方，温度从一根手指传到另一根手指，很少，很慢，但传过去了。

外面有声音。很远。汽车开过去的声音。马达在响，越来越近，又越来越远。有人在说话，很小声，听不清说什么。一阵风吹过来，窗户框响了一下。

有猫叫。一声。又一声。又一声。像在找什么东西。没有人应它。

艾琳把手抽出来。

伸进衣领里。掏出那颗弹壳。从洗澡间带出来的。黄铜的，被体温捂暖了，摸着不凉。上面刻着一只猫。歪脸的。身子太长了。尾巴太粗了。刻痕很深，硌手。

索菲接过去。举到眼前。靠近灯光。铜壳在光里闪了一下。她用拇指摸了摸那些刻痕。从猫的头摸到身子，从身子摸到尾巴。刻痕是粗的，不光滑，每一刀都摸得到。有的地方刻深了，有的地方刻浅了。

“谁刻的？”她问。

“卡娜。”艾琳说。“她刻的。”

索菲把那颗弹壳翻过来，看了看后面。后面是光的，没有刻痕，有几道细的划痕，不知道是什么划的。她又把它翻回来。拇指还在猫的脸上摸着。摸它的眼睛。不是刻的。是点出来的。两个小坑。

她看了一会儿。

然后把弹壳递回去。艾琳把它塞回衣领里。铜壳贴着心口。凉了。又暖了。

索菲站起来。

走到门口。回过头。灯光照着她半张脸，另外半张在暗处。她的嘴唇动了一下。想说什么。没说出来。

“睡吧。”她说。

艾琳上楼了。

推开房间的门。

她坐在床沿上。手放在膝盖上。床垫是软的。一坐就陷下去。她不习惯。在战壕里坐了一年，坐的都是泥，都是壁板，都是沙袋。泥是软的，但不是这种软。泥的软是潮的，凉的，不给你撑着的力。床垫的软是暖的，有弹性的，把你托着。

她坐在那。动了动。床垫弹簧嘎吱响了一声。

窗外有光。路灯的光，从窗帘的缝隙里漏进来，一条线，打在床沿上，细细的，黄的。她把手指伸进那条光里。指甲上有泥。洗了两遍澡，指甲缝里还有泥。嵌在肉里，洗不掉了。她用另一只手的指甲抠了抠。抠出来一点。灰的。弹掉了。

躺下去。

枕头是低的。软的。头陷进去。被子拉上来，盖到脖子。被子的味道是洗衣皂的，带一点阳光晒过的暖气。不是战壕里那种味道。战壕里的味道是湿的，霉的，血的，铁的，人的。这里的味道是干净的。

干净的。她有些不习惯。

她在黑暗里睁着眼睛。

她闭了一下眼睛。又睁开了。

周围是黑的。窗帘的缝隙里那线光还在。床沿上那条线，细的，直的，不动。

她把手伸进衣领里。摸到那颗弹壳。歪脸的猫。卡娜刻的。她摸着它。摸着那些刻痕。一刀，一刀，又一刀。卡娜刻了很久。油灯下，手冷，刻刀握不住。但她刻完了。刻完了，递给她。

她把弹壳攥在手心里。

远处没有炮声了。只有风。窗帘动了一下，又不动了。

她闭上眼睛。

这一次她没有睁开了。

呼吸慢慢沉下去。被子在胸口一起一伏。很慢。很匀。

她睡着了。