他们还是来了。

脚步声在空旷的厂房里回荡，像很多只锤子在敲铁皮。

骂声撞在墙上又弹回来。

然后，一个声音切开了所有嘈杂：

“文浩。”

他脊背一僵。

“躲这儿有用吗？”

陈天霸的声音。

太熟了，熟到能听出里面那点笑，冷的。

半年前那场争吵突然撞回脑子里——会议室里烟雾缭绕，他说“生意不能永远见不得光”，陈天霸把茶杯掼在桌上，“断了财路，兄弟们都喝西北风？”

后来事情就变了。

账目出问题，谣言像霉菌一样长出来，说他手不干净。

他走的那天，没人送。

“非要这样？”

他从机器后面走出来，衣服还在滴水，“当年一起拼过来的。”

陈天霸站在二十步外，身后人影绰绰。

雨从破屋顶漏下来，滴在铁皮上，一声，又一声。

“就是拼过，”

陈天霸说，“才知道什么时候该断。”

风从没了玻璃的窗户灌进来，带着雨水的腥气。

他慢慢抬起手，不是去摸腰后的东西，而是抹了把脸。

水很冷。

雨下得像是要把整座城市刺穿。

刘文浩左臂的旧伤在湿冷中重新裂开，血混着雨水顺着手腕往下淌。

他拐进巷子深处时，衬衫已经湿透，布料紧贴着脊背，分不清是汗还是雨。

身后引擎的咆哮越来越近。

他猛地停步，转身踹向墙边锈蚀的煤气罐。

铁罐在积水路面翻滚，撞上第一辆冲来的摩托。

的气浪掀得他踉跄两步，耳鸣嗡嗡作响。

他没回头，继续往前跑。

东星这次派来的都是硬手，尤其那个新出头的阿虎——传闻在境外打过生死擂，出手不留活口。

第三个岔口，雨水糊住了视线。

他抹了把脸，看见巷口停着辆旧面包车，门虚掩，钥匙插在锁孔里。

他冲进驾驶座，拧钥匙。

引擎咳嗽几声才发动。

后视镜里，三辆摩托冲破烟幕，领头那个戴红盔的举起 ，刃口在雨里泛着冷光。

面包车蹿了出去。

挡风玻璃上水流如瀑，他得前倾身子才能看清路。

副驾车窗炸开。

玻璃碴溅到脸上时，他瞥见阿虎的摩托几乎与车门平行，那人手里的铁棍正抡起第二下。

他猛打方向。

金属刮擦的尖啸里，摩托被挤向路边的消防栓。

阿虎在最后一瞬跳车，后面那辆却结结实实撞上石墩，人和车在空中翻了两圈才砸落。

十字路口红灯刺眼。

横向车流开始移动，他没减速。

货柜车的喇叭几乎刺破耳膜，后视镜被刮飞的瞬间，身后传来更剧烈的撞击——至少两辆追兵没能刹住。

还剩一辆。

他舔了舔嘴唇上的血。

后视镜里，最后一辆摩托紧咬不放。

骑手摘了头盔，露出脸上那道疤——陈天霸身边最疯的那个，传闻曾把人活活钉进木箱。

山路变窄，底盘刮蹭石块的声响令人牙酸。