安静了一会儿。

“头发散了。”他说。

“嗯，热。”林芝安头也没抬，继续撕泡泡纸。

周述没再说话。但林芝安感觉到他的视线没有移开——落在她散落的那几缕碎发上，或者落在她沾了颜料的手指上，或者只是落在她身上。和平时一样，不做声，不催促，只是在那里。

林芝安终于拆完最后一层泡泡纸，露出一幅还没装裱的油画。画的是一片海，灰蓝色的，天和海之间分不清界限，像某种沉默的心事。

“新画的？”周述问。

“嗯。上礼拜开始的，还没画完。”

“画的什么。”

“海。”林芝安说，“画的是你第一次送我回家的那个晚上。”

女生没抬头。那句话就这么说出来了，轻巧的，随口的，像是只是在描述一幅画的构图。