一个年轻人站起来，脸有点红：“下官……以为各打五十大板最稳妥。”

“那你知道那块地原本是张老汉父亲拿命换来的军功田吗？他爹死在北疆战场上，尸首都没运回来。”

那人低下头。

第三个案子讲完，林昭环视一圈。“你们殿试都能写出‘为民请命’四个字。可现在呢？一句话批下去，有人能活，有人就得死。你们怕不怕？”

还是没人说话。

有个书生小声嘀咕：“我们又没学过怎么断案……老吏也不教。”

“对啊，”另一个接话，“他们看着我们出丑，背地里笑。”

林昭听见了，没打断。

他转身从包袱里拿出一本旧册子，封皮磨得发白，边角都卷了起来。他把它放在桌上，翻开一页。

“这是我当县丞第一年写的笔记。”他说，“腊月初九那天，我批准了一份退婚书。女方家收了彩礼又反悔，男方告到衙门。我看她娘家势力大，就判了退婚。结果那姑娘当晚投井，被人救起来时已经不行了。”

他顿了一下，“我在这一行边上写了个字：**悔**。后来我把这本册子随身带着。每犯一次错，就记一笔。到现在，里面有十七个‘悔’字。”

屋里静得能听见呼吸声。

“我不是天才。”林昭合上册子，“你们也不是。但既然做了官，就得对自己写的每一个字负责。不然，我们搞这场改革，图什么？”

他停了几秒，然后说：“从今天起，每月初十，设‘旬参制’。你们可以把拿不准的案子带来，找人商量。不记名，不追责，只为少犯错。”

说完，他在一张纸上写下第一道题：

“若乡绅包揽赋税，巧立名目，当如何依法拆解？”