小女孩在树上刻下了自己的名字。“小戏”。和那些八百多年的名字在一起。旁边刻了一行小字——“我唱了一出戏。光的故事，都在戏里。”

小北看着那个名字，又看着那把大胡琴。他想起了阿戏，想起了阿声，想起了那些唱戏、听戏、流泪的人。他们唱的不是戏，是光。他们听的不是故事，是自己。戏在，光就在。唱戏的人，也是光。听戏的人，也是光。

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小北老了。他的孙子小南接过他的担子，成了心渊之家的守护者。小南比他爷爷更爱那些戏，每天拉一拉胡琴，敲一敲小鼓，唱几句。戏折子翻烂了，他抄新的。琴弦断了，他换新的。鼓皮破了，他蒙新的。

有一天，一个小男孩跑到小南面前。“小南哥哥，我能唱一出戏吗？”小南看着他。七八岁的样子，眼睛亮亮的，手里拿着一本用草纸钉的小本子，上面歪歪扭扭写满了字。“你写的？”小男孩点点头。“我自己写的。写树的故事。”

小男孩开始唱。他唱得很慢，每一个字都很用力。他唱那棵梧桐树如何活了八百多年，如何看过那么多日出日落，如何刻满了名字。唱到动情处，他哭了。唱完了，他擦干眼泪。

“唱完了。树听到了吗？”

小南点点头。“听到了。树在听。”

小男孩在树上刻下了自己的名字。“小本”。和那些八百多年的名字在一起。旁边刻了一行小字——“我唱了一出树的故事。树听到了。”

小南看着那个名字，又看着那棵老树。树在风里摇，叶子沙沙响，像在鼓掌。树听到了。光也听到了。

远处，群山连绵。近处，心渊之家的灯火，温暖而明亮。那棵八百多年的梧桐树，在风中轻轻摇曳。那些刻在上面的名字，在月光下闪闪发光。树下有胡琴，有小鼓，有戏折子，有草纸本子。琴声、鼓声、唱腔声，响成一片。来的人坐下来，听一出戏，听完了，拍拍手，走了。戏在，光就在。唱戏的人，也是光。听戏的人，也是光。光从戏里来，到人心里去。一代一代，戏在，光就不会灭。