桥的另一头是一大片空地，灰蒙蒙的雾气比之前更浓了，能见度不到十米。雾气中有很多人影在晃动，我走进去才发现，这里的每一个人都坐在一个石墩子上，石墩子高高低低的，有的像个小凳子，有的像个大磨盘。他们坐着，有的低着头，有的仰着脸，有的在自言自语，有的什么也不做就那么发着呆。

雾气深处有一座高台，台上亮着一盏灯，灯光是金色的，铺开像一把打开的伞，雾在灯光里显出轮廓，一层一层的，像幕布。我朝那座高台走去，雾里的人影自动向两边让开，像摩西分红海一样，在我面前让出一条窄窄的路来。

我走到了高台下面，仰头往上看，看到了一个人。

一个女人坐在高台最上面的石阶上，穿着淡青色的衣裳，头发挽成髻，插着一根素银簪子。她的面容在金色的灯光里看得不太真切，但我能看到她在看着我。她站了起来，朝我伸出了手。

她说：“小渡，你来了。”

那声音不大，但清清楚楚地传到了我的耳朵里，像有人贴着我的耳朵在说话，又像是从很远的地方传来的回音。这声音和我脑子里那个五岁时的声音对上了号，那个最后摸我脸的声音，那个我在记忆深处藏了二十多年却一直没有意识到在藏着的声音。我的眼泪一下子就涌了出来，哗哗地往下流，像水龙头坏了，怎么都止不住。

我走上高台，一步步走到她面前，终于看清了她的脸。她长得不算漂亮，但很温和，眉眼舒展，嘴唇微微翘起，像是在笑，又像是天生就长了一副笑模样。她看着我的眼神里有一种我说不出来的东西，像是欢喜，又像是难过，像是欣慰，又像是愧疚，所有的情绪混在一起，最后化成了一滴眼泪，从她眼角滑了下来。

“我不知道你长这么大了。”她伸出手来，抚摸着我的脸，手指是凉的，像冬天的玻璃，但很温柔，“我还记得你那么小一团，抱在怀里轻飘飘的，都不敢用力，怕捏坏了。”

我张了张嘴想说点什么，但嗓子像被什么东西堵住了，发不出声音来。我有很多问题想问她，问她为什么会死，问我爹是不是我亲爹，问她为什么要在望乡台上等二十七年，问她到底有什么事情非要亲口告诉我。但所有的这些问题都堵在喉咙口，争先恐后地往外涌，结果一个也出不来。

我娘大概看出来了，她笑了笑，那笑容里带着一种说不清的苦涩。她从袖子里取出一样东西递给我，是一个红布包，打开之后里面是一张发黄的照片，照片上是一男一女，女的我不认识，但和我娘有几分相似，男的我一眼就认出来了，是每次来我家都只在门口站着、从不进屋的那个男人，被我爹称作“老表”的那个人。

“你爹，是这个人。”我娘指着照片上的男人说，声音很平静，像在说一件和她无关的事，“姓顾，叫顾长庚。我是他家的童养媳，他十五岁那年出去当兵，走了十年没回来，我以为他死了，就嫁给了你爹——我说的你爹，是沈家那个。”

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这个开头的一句话像一颗子弹击穿了我的脑袋。童养媳。顾长庚。十年不归。下嫁沈家。

“可是嫁给你爹之前，我就已经有了你。”我娘的声音低了下去，“顾长庚走之前那一年，我有了你。我不知道他会走，他不知道我有了孩子。他走了以后，我娘家人让我把孩子打掉，我不肯，就嫁给了你爹。你爹知道你不是他的，但他什么也没说。”

我坐在石阶上，腿软得像两根面条。我爹，沈家那个沉闷寡言的老头，供我读书帮我成家把棺材本掏出来给我的那个老头，他不是我亲爹，但他知道我不是他亲生的，他还是把我养大了。

“你爹——”我娘说道，“你亲爹，顾长庚，他后来回来了。他当了军官，回来找我，我已经嫁人了，有了你。他说要带我走，我说我不能走，你在这里。他就在村子后面的山上等了三天三夜，想等你爹出门的时候把你抱走。你爹那三天连门都没出。”

“后来呢？”

“后来你爹——”我娘又停顿了一下，她知道我说的“你爹”指的不同的人，“沈家那个你爹，他去找了顾长庚。两人说了什么，没人知道，只知道顾长庚走了，再也没回来。临走前他来看了你一眼，你在院子里玩泥巴，他在院墙外面站了很久。”

“他死了吗？”我问。

我娘摇了摇头，又点了点头，说：“阳间的寿命尽了，但他没有走上这条路，他投了畜生道。他离世的时候，身上带着一张你的照片，始终没有成家，也没有子女。”

我沉默了。我从来没有听说过顾长庚这个名字，但我能想象出一个穿着军装的男人站在院墙外面，看着一个五岁的小孩蹲在地上捏泥人的样子。

“你把我叫到这里来，就是为了告诉我这个？”我的声音有点哑。

我娘看着我，那双和照片上女人相似的眼睛里倒映着我模糊的影子。她沉默了很久，久到我以为她不会回答了，然后她开口了，声音忽然变得不一样了，不再是温和的、带着笑意的声音，而是变得又急又快，像一条激流突然冲破了堤坝——

“不是。我叫你来，是因为有人要杀你。”

这句话把我的眼泪震住了。

“你说什么？”

“你那个店，关了它。”我娘抓住我的手，力气大得出奇，一点也不像死人的手，“那块怀表，三百块钱收的那块怀表，把它扔了。你收的那张桌子，不要卖，烧了它。你上个月卖出去的那尊铜佛，买主是谁？你查一下那个人，他已经死了。”

我的手在发抖。那块三百块钱收的怀表，那张在乡下收的老桌子，那尊上个月卖给一个中年男人的铜佛，这些事情串联在一起，在我脑子里炸开了一个我之前从来没有意识到的真相。

“有人在通过这些老物件害人。”我娘说，“你爷爷那一辈就知道这条路，他有一样东西，可以让人走这条路。这块牌位，也是你的命门。你带着牌位进来，那你的肉身在阳间就留了破绽。我要告诉你的最重要的就是这句话——快走，回去，把牌位烧了，把店关了，去找顾长庚的坟，把他的骨灰和你真正的你爹的骨灰放在一起。这是唯一能让那些东西不再纠缠你的办法。”

她说完这些话，整个人的气色肉眼可见地变差了，原本还算平和的脸上迅速浮现出一层灰色，从额头蔓延到下巴，像墨水滴进了清水里，速度很快。她松开我的手，身体往后靠了靠，倚在了高台的栏杆上。

“娘！”我慌了，伸手去扶她，但我的手穿过了她的身体，像穿过了一层雾气，什么也没碰到。

“时间到了。”她对我笑了笑，这次的笑容和之前不同，不再苦涩，不再愧疚，只是纯粹的、温柔的笑，是我在记忆里找了二十多年但从来没有真正找到过的笑，“小渡，你该回去了。命线在变暗，再不走你就走不了了。”

“我不走！”我大喊了一声，声音在高台上空回荡了几次，“我还有好多话要问你！你为什么死了？你不是生病死的对不对？你到底是怎么死的？”

但我娘没有再回答我。她的身体像雾气一样开始消散，先从脚开始，然后是小腿、大腿、腰身，一点一点地变得透明，像一块冰在阳光下慢慢融化。她的手还伸着，指尖对着我的方向，一直到彻底消失的那一刻，她的眼睛都没离开过我的脸。

高台上的金色灯光忽然灭了，整个望乡台陷入了黑暗。

我从高台上冲下来，跌跌撞撞地跑过那片空地，跑过奈何桥，跑过青石板路。桥下河水里的声音再次涌进我的耳朵，石桥上的滑溜溜的感觉让我的脚打了好几次滑，好几次差点摔进那黄褐色的河水里。但我不敢停，不能停，脑子里只有她最后说的那句话——命线在变暗。

我不知道命线变暗意味着什么，但不难猜。

前方出现了来时候的那条土路，碎石子路，枯草高过头顶，黑漆漆的影子在两侧摇摇晃晃。不知道跑了多久，远远地看到了那棵烧焦般的大树，树下搓麻绳的老太太已经不在了。我跑过大树，跑过红裙女人站过的地方，跑过那段让我摔倒的路段，前方终于出现了那扇门。

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门缝里透出青白色的光。

我一把推开门，冲了进去。

走廊里还是老样子，灯泡忽明忽暗，两侧的木头门关得严严实实，墙上那张发黄的纸还在。但我来时候的那个房间找不到了，所有的门看起来都一样，我分辨不出哪扇是我醒来时待的那个房间。

我顺着走廊拼命跑，踢踢踏踏的脚步声在走廊里回荡，身后的黑暗像潮水一样向我涌过来，每一盏经过我的灯泡都在我跑过之后立即熄灭，一条路亮了又暗了，亮了又暗了，像有一双无形的大手在我身后按下了一个开关又一个开关。

走廊的尽头出现了我家的客厅。

那是从一个方形的光框里看到的画面——我的沙发上，躺着一个我，穿着睡觉时候的衣服，脸色白得像纸，一动不动。我老婆淑芬跪在沙发旁边，哭得撕心裂肺，我女儿站在门口，被她姥姥捂着眼睛。客厅里站着一个穿白大褂的医生，正在把听诊器从我胸口摘下来，摇了摇头。

那是我的身体。

门框正在缩小，像有人在从另外一边慢慢拉上一个合页门。光框变成了一本书大小，再变成了一部手机大小，再变成了火柴盒大小，马上就要彻底消失了。我伸出手去够那个光点，指尖传来一阵灼烧般的痛感，但我不在乎，拼命地把手往那个缩小的光点里塞。

就在光点即将消失的最后一秒，一只冰凉的手猛地攥住了我的手腕，用力一拽。

我整个人像一块被吸进吸尘器的纸团，穿过了一道极窄极窄的缝隙，皮肤被挤压得生疼，肋骨发出了咯吱咯吱的响声。有那么一两秒的时间，我感觉自己被压成了一个薄片，所有的器官都被压缩在了一起，心脏、肺、胃，全都挤压在同一个位置。

然后——

我睁开了眼睛。

我躺在我家的沙发上，客厅的灯开着，电视还亮着，播放的是一档深夜购物节目，一个男人正在激情澎湃地推销一口不粘锅。我的身体沉重得像灌了铅，每一个关节都在发出抗议，嗓子干得像含了一把沙子，一咳嗽就闻到了一股浓烈的焦糊味。

我抬起手看了看，右手手腕上有一圈青紫色的手印，五根手指的痕迹，清晰得像用毛笔描出来的。

茶几上，放着那块牌位。

黑色的木头在灯光的照射下显出了它真正的纹理，那些黑乎乎的东西不是污渍，是一种深沉的暗红色，像是被什么东西浸泡过，渗进木头的每一根纤维里，再也洗不掉。“先妣沈门程氏之灵位”几个字在灯光下像是活了一样，笔画有些微微的不规则，像是有人用指甲重新刻过。

我盯着那块牌位看了很久，然后拿起手机看了一眼时间。

七月十五，凌晨一点。鬼节的后半夜。

我拨了我妈的电话——不是亲妈，是继母。响了很久，那边才接起来，声音迷迷糊糊的，带着被吵醒的不快。

“妈——”我张了张嘴，发现自己的声音沙哑得厉害，清了清嗓子才继续说下去，“我娘……到底是怎么死的？”

电话那头沉默了很久，久到我以为她挂了。然后我听到她深吸了一口气，声音不再迷糊了，清醒得像一盆冷水从头浇到脚。

“你怎么突然问这个？”

“你告诉我。”

又一阵沉默。最后她只说了两个字，声音低得几乎听不见，但我听清楚了。

“淹死的。”

我挂了电话。手机掉在沙发上，屏幕碎了一道缝，但我没有捡起来。

那天晚上我按照娘说的，把牌位拿到了阳台上。楼下小区的路灯发着昏黄的光，把花坛里那棵歪脖子树的影子投在地上，像一只伸向天空的枯手。我找来了打火机，找来了一个铁盆，把牌位放在盆里，打着了火。

木头烧起来的时候发出了一种奇怪的声音，不是噼里啪啦的爆裂声，而是一种像人叹气的声音，长长的，悠悠的，一声接一声，像是终于放下了什么，又像是终于等到了什么。火烧了很久，比我想的要久得多，等最后一块木炭都变成了灰白色，我忽然觉得手腕上那一圈青紫色的手印凉了一下，然后就消失了。

不是颜色褪掉或者变淡，是消失了，像从来没有存在过一样。

我低头看自己的手腕，皮肤光洁如初。

客厅里的灯忽然闪了一下，我下意识地抬头，在灯光明灭的间隙里，我看到客厅的穿衣镜中映出了我身后阳台的玻璃门。玻璃门上不知道什么时候多了一个水雾印子，是一个手掌印，掌纹清晰可见，但比常人的手要小一圈，是一双女人的手。

手掌印在玻璃上停留了两三秒，然后慢慢消失了，像一滴水落进了水里。

我站在原地，一动不动，眼泪顺着脸颊往下淌，但我没有出声。

窗外传来一声鸡叫，楼下不知道谁家的狗跟着吠了几声，小区里陆续有几户人家的灯亮了起来，有人在阳台上刷牙，水池的声音哗哗的，远处菜市场门口的三轮车吱呀吱呀地碾过减速带，卖豆腐的摊主正在支棚子。

就这样，新的一天开始了。

而我，沈渡，一个收了半辈子赝品的古玩店小老板，没有什么特别的，就是一个普通人。只不过比我认识的任何活人都走得更远了一些，远到差一点就回不来了。只不过我比任何一个活人都更清楚一件事情——那些你以为再也见不到的人，其实从未离开过。

只不过你们中间隔着一条路，叫阴阳路。