我往旁边挪了一步。

影子没有跟着我动。

它还在原地，保持着站立的姿势，但它的头正在缓缓转向我。我看得很清楚，那个黑色的剪影原本是侧面对着我，现在它的头部正在一点一点地转动，像一个生了锈的齿轮在吃力地咬合。转动的过程不是平滑的，而是一顿一顿的，每顿一下，它的轮廓就会模糊一瞬间，像一个信号不太好的电视画面。

我跑了。

不是出于理智的判断，而是身体最本能的反应。那种感觉就像你走在楼梯上，一脚踩空的那一瞬间，身体先于大脑做出了反应。我转过身，朝来的方向跑，跑了大概十几步，忽然想起那个加油站。加油站的灯光是安全的，有灯的地方就有人，有人的地方就安全。我调转方向，朝加油站跑过去。

跑了大概两百米，我停下了。

加油站还在那里，灯光还亮着，可那几辆货车不见了。那个穿着冬天工装的员工也不见了。整个加油站空空荡荡，只有加油机还立在那里，像几个被遗弃的墓碑。我站在加油站入口，大口大口地喘气，雨水混合着汗水从额头流进眼睛，蜇得生疼。

然后我听见了一个声音。

很轻，很远，像是有人在很远的地方喊我的名字。不是那种大喊大叫的喊，而是那种凑在耳边说悄悄话的音量，可那个声音的源头却在很远的地方，这种矛盾的距离感让我的耳朵产生了一种类似晕车的错觉。我分辨不出那个声音是男是女，是老是小，只觉得那个声音的形状是圆的，像一颗石子扔进水里，波纹一圈一圈地往外扩散，而我是那个水面的中心。

声音从三个方向同时传来。

左边，右边，和身后。前方是加油站，安静得像一张照片。我站在十字路口中间，四个方向的路灯发出同样强度的光，把我的影子切成四个不同长度的碎片，分别投向四个不同的方向。我低头看了一眼自己的脚下——没有影子。我的脚下什么都没有，连最微弱的那一团模糊的暗色都没有，就像我站在一束光里，却拒绝产生任何阴影。

那个声音变大了。或者说，那些声音变多了。现在至少有七八个声音同时在喊我的名字，有的从左边来，有的从右边来，有的从头顶上落下来，有的从脚下的柏油路面里渗上来。它们重叠在一起，形成一种令人头皮发麻的复调，每一个声部都在用不同的节奏喊同一个名字。

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我捂住了耳朵。声音还在，隔着我的手骨和手掌的肉，还是清晰地传进了我的耳朵里。这不是声波，这是某种直接作用于大脑的东西，像一根针扎进神经，沿着脊椎一路往下，在我身体的每一个关节里留下震动的回响。

我蹲了下来，把脸埋进膝盖里。

不知道过了多久，声音消失了。

我抬起头，发现自己还在那个十字路口，但加油站不见了。取而代之的是一栋废弃的建筑，灰色的水泥墙面，窗户全被砖头封死了，入口处是一扇生锈的铁门，门上挂着一把巨大的锁。这栋建筑我见过，在每天上班的路上，就在地铁站出口的对面。可那栋建筑在反方向，离这里至少有三公里，我不可能走到这里来。

我掏出手机。时间显示凌晨三点十二分。导航告诉我距离目的地还有四公里，步行需要五十四分钟。和我半小时前看的数据一模一样。定位点显示我正处在一个我完全不认识的位置，地图上那条蓝色的小圆点漂浮在一片没有任何路名的空白区域里，像一滴墨水落在纸上，被纸张的纤维卡住，无法扩散也无法消失。

电量还剩下百分之四十三。信号满格，但没有任何网络连接。我试着打开微信，消息停留在那条来自“妈妈”的消息上。“到家了没。”四个字安安静静地躺在屏幕中央，像一个等待被解答的问题，也像一个已经知道答案的陷阱。

我开始觉得冷。不是那种淋雨之后的冷，而是那种从骨头缝里往外冒的冷，像有什么东西在我体内把热量一口一口地吸走了。我的手指变得僵硬，指甲盖发紫，呼出的气在面前凝成白色的雾。可现在是八月，室外温度至少还有二十五度。

我站起来，决定不再看导航。既然所有的路都指向同一个荒谬的结果，那就闭上眼睛跟着直觉走。我选择了一个方向，随便哪个方向，迈开步子就走。我不看路牌，不看手机，不抬头看任何标志性的建筑，只盯着自己脚下那一小块被路灯照亮的路面，一步一步地往前走。

我走了很久。

久到我的双腿开始发酸，久到湿透的球鞋把我的脚磨出了水泡，久到我的意识开始变得模糊，像一滩被雨水稀释过的颜料，渐渐失去了原本的颜色和形状。我走过了多少条路？数不清了。那些路长得一模一样，灰色的柏油路面，黄色的路灯，路边种着同一品种的行道树，连树上虫蛀的痕迹都出现在同一个位置上。我像是走进了一个被人复制粘贴了无数次的世界，每一帧画面都是上一帧的精确复刻，没有任何区别，没有任何参照物，没有任何可以证明我确实在移动的证据。

只有手机上的时间在变。三点二十一分。三点三十三分。三点四十八分。四点零二分。

凌晨四点零八分，我看见了那栋楼。

不是我的出租屋。那是一栋我从来没有见过的建筑，可它的每一个细节都在告诉我，这就是我要去的地方。它不高，只有四层，外墙刷着米黄色的涂料，阳台上种着枯萎的植物，一楼有一扇铁门，门上贴满了小广告和催缴单。和我住的地方太像了，像到每一个细节都对得上——空调外机的位置，晾衣杆伸出的长度，甚至连楼下那堆没人收的垃圾袋的颜色和数量都一模一样。

可我住的那栋楼在七楼，不是四楼。

我站在那栋楼面前，仰头看着它的顶层。四楼的阳台上站着一个女人。她穿着白色的睡裙，头发披散着，低着头看我。距离太远，我看不清她的脸，但我能感觉到她在笑。不是友善的笑，也不是恶意的笑，而是一种不属于任何情绪的笑，像一张画在纸上的笑脸，没有温度，没有重量，只有形状。

我认识那件睡裙。

照片里，我妈穿着那件睡裙，站在老家的阳台上，怀里抱着我小时候养过的那只白猫。那张照片洗出来之后一直夹在我钱包的夹层里，跟了我五年，边角都磨毛了。可我妈从来不穿白色睡裙，她说白色不经脏，她只穿深色的。照片里的那件睡裙是拍照那天影楼提供的，她穿上之后觉得太透了，让摄影师拍快一点。

那个影子从白色睡裙的领口钻了出来，像一条蛇，沿着女人的脖子往上爬，钻进头发里，又从另一边钻出来。它没有固定的形状，有时候像一只手，有时候像一张嘴，有时候像一只正在被吹大的气球。它在女人身上游走，每经过一处，那一处的皮肤就会变成一种我从未见过的颜色，不是黑色，不是红色，不是任何我知道的颜色，而是一种只有闭上眼睛才能看见的颜色。