你说它们无处不在。老头的声音在香雾里显得飘忽，那你可知道，为什么是你？

我攥紧衣角：因为我是清明前出生的？

那只是引子。他递给我一面铜镜，看看。

镜面蒙着层薄雾，我下意识用袖子擦拭。就在指尖触到镜面的刹那，整面镜子突然变得冰冷刺骨。镜中的影像开始扭曲，我看见——

三岁那晚的窗边，那个矮小黑影的身后，还站着更多模糊的影子。

葡萄园里，那个试图占据我的存在，分明是从床上那团黑影中分离出来的。

八楼窗外，那个一闪而过的黑影，脖颈上缠绕着熟悉的白色布料。

它们...我声音发颤，都是同一个？

老头取回铜镜，是你。

油灯啪地爆了个灯花。他凝视着我的眼睛：记得你外婆说过的话吗？那个没出生的哥哥。

我猛地想起外婆在烟雾后的脸，想起她说的第一个儿子。

老寒腿他手指轻点我的膝盖，是不是总在清明前后发作？你发脾气的时候，是不是总会打碎东西？你看见黑影的地方，是不是都死过年轻人？

冷汗顺着脊背滑下。全都对上了。

那不是它们在纠缠你。老头的声音像从很远的地方传来，是你在无意识地收集它们——那些横死之人的执念，都把你当成了容器。

窗外忽然传来淅淅索索的雨声。老头望向开始结霜的窗玻璃，轻声道：它来了。你带来的。

我顺着他的目光看去，八楼那个黑影正贴在窗外，脖颈上的白布在雨中飘荡。但这一次，我清楚地感觉到，那白布的花纹，和我童年丢失的一条手绢一模一样。我的视线死死锁在窗外那截飘荡的白布上，童年记忆的闸门轰然打开——那是外婆亲手绣的玉兰花，七岁那年放学路上莫名丢失，为此我哭了整整一晚。

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“不可能……”我喃喃自语，指甲深深掐进掌心。