“因为你值得，”夏玉拥抱她，“你比你自己想象的更强大。”

庆祝到一半，诗雅的手机响了。她看了一眼，表情变了。

“是我妈，”她小声说，“她知道了。不知道谁告诉她的。”

“接吧，”老林温和地说，“该面对了。”

诗雅深吸一口气，走到咖啡馆的角落接电话。我们听不见她说什么，但能看见她的表情——起初紧张，然后放松，最后脸上浮现出释然的笑容。

电话打了将近二十分钟。挂断后，她走回来，眼里含着泪，但嘴角上扬。

“她说什么？”韩宇迫不及待地问。

“她说……”诗雅擦了擦眼睛，“‘女儿，妈妈为你骄傲。’”

简单的一句话，让在场所有人都安静了。

“她还说，”诗雅继续说，“‘什么时候回家？妈妈给你包饺子。你最爱吃的韭菜鸡蛋馅。’”

那是和解的信号，是跨越了十年隔阂的橄榄枝。

“你准备什么时候回去？”我问。

“下周末，”诗雅说，“我想准备一下。不是准备说什么，是准备……怎么面对那个家，面对那些回忆。”

老张递给她一杯热巧克力：“带点礼物回去。我做的饼干，你妈妈应该会喜欢。”

“还有我的花，”韩宇说，“我养了盆蝴蝶兰，开得正好，送给你妈妈。”

“我书店里有几本关于家庭沟通的书，”倭哥说，“明天带给你。”

“我……”夏玉想了想，“我织了条围巾，本来想自己戴的，但颜色可能更适合长辈。给你妈妈吧。”

诗雅看着大家，眼泪终于掉下来。“谢谢……真的谢谢……”

那晚我们聊到很晚。诗雅说起她的计划：先兼职做心理咨询，同时继续经营水果店。“水果能治愈身体，心理咨询能治愈心灵。都是治愈，不冲突。”

“而且，”她笑着说，“以后客人来买水果，我还可以顺便做做心理疏导。买一送一，多划算。”

我们都笑了。咖啡馆里充满温暖的气息，咖啡香、蛋糕香、花香，还有人情香。

离开时，诗雅对我说：“下周末我回家，你能陪我一起去吗？我……可能需要点支持。”

“当然，”我说，“什么时候？”

“周六上午。坐高铁，两个小时就到了。”

“好。”

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诗雅的老家在河北的一个小城。高铁上，她一直看着窗外飞驰而过的田野。冬天，田野是枯黄色的，偶尔有残雪，像斑驳的补丁。

“紧张吗？”我问。

“有点，”她承认，“但更多的是期待。像要去见一个很久不见的老朋友，你知道你们之间有隔阂，但也知道彼此都在乎对方。”

她带了大家送的礼物：老张的饼干装在精致的铁盒里，韩宇的蝴蝶兰用报纸仔细包着，倭哥的书用丝带系着，夏玉的围巾叠得整整齐齐。还有她自己在超市买的补品，和一些水果。

“我妈喜欢吃橙子，”她说，“说维C多，对身体好。其实我知道，是因为我爸生前喜欢吃。”

车到站了。小城的火车站很旧，但干净。出站口，一个中年女人站在那里，不停地张望。

诗雅看见了，脚步顿了一下。我也看见了——那是她妈妈，和诗雅有七分像，但更瘦，背有些佝偻，脸上皱纹很深，头发花白了大半。

“妈。”诗雅走过去，声音有点抖。

“小雅……”妈妈的眼睛立刻红了，上下打量女儿，“瘦了……是不是又没好好吃饭？”

“没有，我吃得好。”诗雅把东西放下，犹豫了一下，伸出手。

妈妈也伸出手。她们拥抱了——很轻，很小心，像怕碰碎什么。但拥抱持续了好几秒，诗雅把脸埋在妈妈肩上，肩膀微微颤抖。

“回来就好，”妈妈拍着她的背，“回来就好。”

我站在几步外，看着这一幕，心里涌起复杂的情绪——有感动，有心酸，也有希望。

诗雅的家在老旧的小区里，没有电梯，楼道里贴满小广告。但家里收拾得很干净，虽然家具陈旧，但一尘不染。墙上挂着全家福——年轻的父母，扎着羊角辫的小诗雅，还有刚学会走路的弟弟。

“你弟在上海，说春节回来，”妈妈一边倒茶一边说，“他总问起你，说想姐姐了。”

“我也想他，”诗雅说，然后正式介绍我，“妈，这是我朋友，小涵。在北京很照顾我。”

“阿姨好。”我说。

“你好你好，”诗雅妈妈很热情，“小雅在北京，多亏你们这些朋友。她以前……不太爱说话。”

午饭是饺子，果然是韭菜鸡蛋馅。还有几个家常菜：红烧排骨，清炒时蔬，西红柿鸡蛋汤。很简单，但能看出来是精心准备的。

吃饭时，气氛起初有些拘谨。诗雅妈妈不停地给女儿夹菜，诗雅小声说“够了够了”。母女俩都小心翼翼，像在走雷区。