周郎中也站了起来，掸了掸袍子上的褶皱：“周某也告辞。陈掌柜，今日的酒很好，只是——”他意味深长地看了陈浩然一眼，“令郎的话，也有几分道理。”

等几位客人陆陆续续走干净了，花厅里只剩下陈家父子三人外加几个垂手侍立的下人。琵琶声早停了，两个唱曲的姑娘缩在角落里大气不敢出。炉子里的煤烧得正旺，可满屋子的人却觉得一股寒气从脚底板往上窜。

陈文强一屁股坐在太师椅上，盯着陈浩然看了半晌，忽然一巴掌拍在扶手上：“你知不知道你今天干了什么？！”

“父亲，”陈浩然迎着父亲的目光，毫不退缩，“儿子知道您不高兴。可儿子更知道，曹家是怎么倒的。咱们家现在走的每一步，都在曹家当年走过的路上。”

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“放屁！”陈文强猛地站起来，“曹家是曹家，咱们是咱们！曹家有亏空，咱们有吗？曹家得罪了人，咱们得罪了吗？你知不知道怡亲王上个月还让王府管事来订了三百斤咱们的煤？你知不知道李卫李大人前些日子还托人带了信来，说让咱们好好干？你——”

“父亲，”陈浩然的声音很轻，却像一把刀子切开了陈文强的话头，“您有没有想过，正是因为怡亲王看重咱们、李大人关照咱们，咱们才更危险？”

陈文强张了张嘴，竟一时语塞。

陈巧芸站在一旁，看看父亲又看看哥哥，终于忍不住开口：“爹，我觉得浩然哥说得对。那些官太太们看我的眼神，真的不太对劲……”

“你一个姑娘家懂什么！”陈文强烦躁地挥了挥手。

花厅里陷入了漫长的沉默。炉子里的煤炭发出细微的噼啪声，像是什么东西正在一点一点地碎裂。

最终打破沉默的，是门外一阵急促的脚步声。管家陈福气喘吁吁地跑进来，手里拿着一封信：“老、老爷，门外有人送了封信来，说是……说是务必请您今晚就看。”

陈文强皱着眉头接过信，拆开扫了一眼。他的脸色在那一瞬间变得惨白。

“怎么了？”陈浩然上前一步。

陈文强没有回答，只是把信纸缓缓地折起来，塞进了袖子里。他抬起头，看着花厅里那些崭新的紫檀家具、那些珐琅彩的摆件、那些还没来得及撤走的杯盘狼藉，忽然觉得这一切都变得陌生起来。

“没什么，”他说，声音干涩得像是砂纸在摩擦，“都散了吧。明天……明天再说。”

他转身往后院走去，脚步比来时沉重了许多。

陈浩然站在原地，看着父亲佝偻的背影消失在月亮门后。他转过头，对上了妹妹同样忧心忡忡的眼睛。

“浩然哥，”陈巧芸轻声说，“那封信上写了什么？”

陈浩然摇了摇头。他不知道。但他知道的是，能让父亲露出那种表情的，绝对不是什么好消息。

窗外，正月十六的月亮正圆，清冷的光辉洒在新落的积雪上，把整个院子照得一片惨白。远处隐约传来更夫的梆子声——三更了。

陈浩然忽然想起白天在书房里翻到的一首诗，是前朝某位不知名文人写的，记不清全篇，只记得最后两句：

“朱门酒肉臭，路有冻死骨。荣枯咫尺异，惆怅难再述。”

他站在花厅门口，望着月光下那些富丽堂皇的屋脊和廊柱，心底涌上一股莫名的寒意。这烈火烹油的日子，还能过多久呢？

那封不知名的信，又会给陈家带来什么？