不挨打，就不踏实。

这个扭曲的念头，如同毒藤般缠绕着他的理智。在以往的经验里，疼痛是一种标记，是错误的代价，也是风暴过去的信号。只有承受了应得的惩罚，事情才算“结束”，他才能获得短暂（即使伴随着疼痛）的喘息。而现在，这种预期的惩罚没有降临，就像第二只始终没有落下的靴子，让他的心一直悬在半空，无法落地。危险仿佛变成了弥散在空气中的无形之物，随时随地可能以任何形式出现，这种不确定性比确定的疼痛更令人崩溃。

他的目光在房间里漫无目的地扫视，最终，定格在窗户框上一个不起眼的、因为年久失修而略微翘起的、边缘生锈的小铁片上。那铁片很薄，带着粗糙的、褐红色的锈迹，在微弱的光线下泛着冰冷的光。

一种病态的冲动，如同黑暗中滋生的菌类，悄然占据了他疲惫而混乱的大脑。

他需要一点“真实”的东西。需要一点清晰的、由他自己掌控的“疼痛”，来为这个混乱恐惧的夜晚画上一个他能理解的句号。需要向自己（或许潜意识里，也是向那个未知的、可能仍在监视他的斯内普）证明，惩罚已经发生，代价已经支付。

他几乎是悄无声息地挪到床边，伸出手，指尖触碰到那冰冷的、粗糙的铁片边缘。没有犹豫，或者说，他的大脑已经无法处理“犹豫”这种复杂的指令。他紧紧攥住那铁片，用那生锈的、不算锋利的边缘，对着自己左臂内侧最柔软、最隐蔽的皮肤，狠狠地、反复地划了下去。

一阵尖锐的、清晰的刺痛感传来。

一下。两下。三下。

动作机械而迅速，带着一种近乎残忍的决绝。皮肤被粗糙的锈迹割开，细密的血珠瞬间渗了出来，汇聚成几道歪歪扭扭的、刺目的红痕。

疼痛是真实的。血是真实的。

杰米低头看着手臂上那几道渗血的划痕，剧烈喘息着，额头上因为疼痛和这番动作渗出了细密的冷汗。但奇怪的是，他眼中那几乎要满溢出来的恐惧和不安，反而奇异地平息了一些。

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一种扭曲的、令人心碎的“踏实感”笼罩了他。