他缓缓放下赵刚，让他倚着箱子坐稳，自己直起身，把短棍横握在胸前。棍首铜包被烛光照得泛青，像一块冻住的铁。

他低头看赵刚膝头那团染血的布条，布条边缘已经发黑，血浸得厚实，沉甸甸地坠着。

他喉结上下一动，极轻，极狠，吐出四个字：“一个不留。”

话音落，烛火猛地一跳，熄了。

黑暗吞下来，连一丝光都剩不下。

林浩站着没动，耳朵听着门外动静。

三个人，呼吸都没乱。

他左手慢慢松开短棍，右手却攥得更紧，指节绷白，棍身微微震颤。

赵刚忽然动了一下，眼皮颤了颤，没睁开，嘴唇翕动，声音轻得像纸片擦过砖面：“……别管我……”

林浩没回头。

他盯着门口方向，瞳孔在暗里缩成针尖，一眨不眨。

门外没人说话。

只有烛台倒地时铜座磕在砖上的“铛”一声，余音未绝。

林浩抬起右脚，往前踏了半步。

鞋底碾过地上一枚碎玻璃碴，发出细微的“咯”声。

他停住。

没再动。

短棍横在胸前，棍首铜包朝外，冷，硬，沉。