他站在火光里，影子拉得老长，投在身后的墙上，像一根扎进地里的桩。

小雨看着他，忽然轻声说：“你爹今天，其实是高兴的。”

林浩回头。

“他从不轻易夸人。”她说，“尤其是你。他怕你飘，怕你不懂分量。可今天他当着这么多人说了那些话，说明他觉得——你够格了。”

林浩没说话，只是低头看了看胸前。

那里别着一枚旧军徽，铜的，边缘有点发黑，是林青亲手给他别上的。没说什么来历，也没解释意义，就那么一别，动作干脆。

可他知道，这是传下来的。

他伸手碰了碰那枚徽章，冰凉的，但贴着皮肤的地方，有点发烫。

火堆烧得旺，锅里的肉汤咕嘟冒泡，香味一阵阵往外散。有人端着碗来回添汤，笑声不断。一个孩子抱着烤红薯跑过来，塞给林浩：“哥，给你！英雄都得吃这个！”

林浩接过，笑了下，咬了一口，烫得直哈气，却没撒手。

甜的。

他站在原地，一边吃，一边看着眼前的一切：父亲坐着喝水，母亲忙着添柴，队员们喝酒划拳，孩子们追着跑。烟火气浓得化不开。

他忽然明白了一件事。

他不是为了听谁夸他才往前冲的。

他是想和爹一起，守住这个地方，守住这些人。

他把剩下的红薯吃完，把皮扔进火里，站直了身子。

小雨回头看了他一眼，见他站着不动，眼睛亮得吓人。

“怎么了？”她问。

林浩没答，只是轻轻说了句：“娘，我去看看火堆，别灭了。”

他走过去，拿起一根长木棍，往火堆里拨了拨，加了把干柴。火焰猛地蹿高，照亮了他的脸。

他站在光里，没再回头。