哄笑声炸开，连站岗的哨兵都咧嘴笑了。

林青的手顿了一下，勺子停在半空。

他知道这些话传得越广，他的名字就越重。可他也知道，一旦被人当成“神”，有些事就由不得他自己了。

他不是神。他会累，会怕，会犹豫。那一晚站在山顶画最后一道雷火符时，手腕抖得几乎握不住朱砂笔。要不是陈玄及时补了镇脉印，他可能当场就被反冲力震伤。

可这些不会被写进快板里。

也不会有人传唱“林将军差点撑不住”。

他把最后一口粥吃完，把碗放进篮子，轻轻合上盖子。阳光斜照在树干上，树皮裂纹清晰可见。他伸手摸了摸那几道旧刻痕，是几个月前来营地时留下的，写着“守”字。

那时候他还只是个被请来协助驱邪的道士，没人认识他。

现在全军都知道林青这个名字。

他靠着树干坐下，背挺直，手放在膝上。胸前的章贴着胸口，隔着衣服也能感觉到它的存在。

午后的风变轻了，操练声渐渐远去。那群唱歌的新兵被班长叫走，临走还在哼：“四海颂林君……哎哟别打了，我收声还不行嘛！”

那两个外军士兵也走了，再没回头。

安静下来后，林青反而觉得更清楚了。

名声这种东西，来了就拦不住。你越躲，它追得越紧。你在树下吃饭，他们在远处编词；你沉默不语，他们说你深不可测；你点头致意，他们当你是默许敬拜。

他不是不