那不是热量。

那是纯粹的，凝固成实质的……杀意。

以杀意为火。

以意志为灶。

蒸笼剧烈地震动起来，发出不堪重负的嗡鸣，丝丝缕缕灰色的混沌气息，从缝隙中溢出，那是戏剧的吐息。

整个厨房的空间开始扭曲。

墙角的金属厨具轮廓模糊，天花板的灯光被拉扯成怪异的形状。

这里不再是临时厨房。

这里变成了一个大戏即将开幕前，那混乱、压抑、充满了躁动与期待的后台。

蒸笼里正在被“烹煮”的，不是食物。

是即将登台的……十二个演员。

时间，失去了意义。

可能是一瞬。

也可能是一个世纪。

当蒸笼的震动彻底平息。

白案松开了手。

他缓缓掀开了蒸笼的盖子。

没有热气。

一股混合了老旧剧院丝绒幕布的尘埃味、演员脸上廉价油彩的甜腻味、以及剧本被墨水浸透的纸张气息，瞬间充满了整个房间。

复杂，诡异，却又带着致命的吸引力。

蒸笼里，十二个豆沙包静静地躺着。

雪白，饱满，松软。

但在每一个豆沙包光滑的顶部，都烙印着一张微型的、由面团褶皱自然形成的脸谱。

有的脸谱，嘴角疯狂上扬，笑出了眼泪。

有的脸谱，嘴角沉重下撇，哭得撕心裂肺。

哭与笑，悲与喜，两种最极端的情绪，被诡异地融合在了同一张脸上。

【诚实豆沙包】，完成了它的进化。

它已经变成了另一种，全新的东西。

白案伸出手，拿起其中一个。

包子的触感温热而柔软。

那张哭笑不得的脸谱，正隔着面皮，无声地注视着他。

它在说：

好戏，开场了。