只见他将那根木棍稳稳横在胸前，仿若一位即将开启神秘仪式的大师。

随后，他不紧不慢地摆出几个姿势，出棍、收棍、侧挡、上挑、下扫，这一系列动作连贯缓慢，颇有几分打太极的韵味。

新兵们纷纷依样画葫芦跟着学起来，乱成了一锅粥。

有的把棍子拿反了，有的用力过猛，一不留神扫到了自己腿上，疼得龇牙咧嘴，还有的挥舞着棍子毫无章法，惊得旁人连连后退。

伊斯特曼穿梭在新兵们中间，耐心地一个一个纠正。

当他走到一个年轻人身边时，脚步停了下来。

这年轻人看上去格外紧张，紧紧握着棍子的手青筋暴起，眼睛瞪得老大，呼吸又短又急。

伊斯特曼温和地看着他，轻声问道：“你叫什么？”

“马克。”年轻人赶忙回答，声音里还带着一丝紧张的颤抖。

“马克，你以前打过架吗？”伊斯特曼继续问道。

马克思索了一会儿，点头答道：“打过。”

“那赢了吗？”

马克听了，无奈地摇了摇头，苦着脸说：“输了，我被打得可惨了。”

伊斯特曼听后，理解地点了点头，“所以你现在害怕，对不对？”

马克愣了一下，下意识地想要反驳：“我、我不怕——”

伊斯特曼轻轻打断他，目光坚定而温和：“你怕。你瞧，你握着棍子的手在抖，呼吸也乱了，眼睛虽然瞪得大，但却空洞无神，什么都没真正看清。”

马克听了，顿时沉默了，头也不自觉地低了下去。

伊斯特曼伸出手，轻轻地按在他的肩膀上，轻声说道：“马克，看着我。”

马克缓缓抬起头，对上伊斯特曼那充满鼓励的目光。

伊斯特曼继续说道：“马克，愤怒就像一把双刃剑，它可能会蒙蔽你的双眼，让你冲动行事，最终只会让你死得更快。只有保持冷静，才能在危险中找到生机。”

说着，他松开手，微笑着鼓励道：“来，放松呼吸，试着平静下来，看清对手的一举一动，再决定如何出手。”

马克听了，深吸一口气，然后缓缓呼出来，肩膀也渐渐放松了一些。