“你老了。”她说。

“你也老了。”

蛛母把茶杯放下，站起来，走到他面前。她比他矮一个头，但她的目光像一把刀，从下往上，直直地捅进他的眼睛里。

“你来做什么？”

“来还债。”

“你还得起吗？”

影沉默了很久。他看着她的眼睛，那双眼睛里有恨，有怒，有一种很深的、很沉的东西，像一口被打了很久的井。

“还不完。”他说，“但能还一点是一点。”

蛛母转过身，走回到地图前，坐下来。“你要怎么还？”

影走到她对面，坐下来，把木杖靠在椅子扶手上。他看着那张羊皮地图，看着那些密密麻麻的红点和黑线。那些红点是他亲手布的，那些黑线是他亲手画的。每一个红点都是一条命，每一条黑线都是一笔债。

“我这条命，给你。”他说，“但你得答应我一件事。”

“说。”

“一个月内，不离开无形塔。”

蛛母看着他，笑了。那笑容很短，很冷，像一把刀在石头上刮了一下。“你怕我出去杀人？”

“怕。”

“怕我杀谁？杀叶迦尘？杀苏清玉？杀米里娅姆？”

影没有说话。

“你放心吧。”蛛母端起茶杯，喝了一口，“这一个月，我哪儿也不去。我就在这儿，看着你。等你死了，我再出去。”

影点了点头。他靠在椅背上，闭上了眼睛。油灯的火苗在跳动，在他脸上投下跳动的影子。他的呼吸很慢，很轻，像一台快要停下来的老钟。

蛛母看着他，看了很久。她把茶杯放下，站起来，走到墙边，掀开挂毯。铁门上的小窗开着，里面是空的。夜枭走了，法赫德走了，叶迦尘走了。塔里只剩下她和他。一个要死的人，和一个等人死的人。

她关上门，走回到椅子边，坐下来。她端起茶杯，喝了一口。茶是凉的，她没有皱眉。她看着影的脸，那张苍老的、布满皱纹的、正在一点一点失去血色的脸。

“师父。”她低声叫了一声。

影没有应。他睡着了，或者快睡着了。分不清。