她站起身，走到梁下，取下那串五百钱的铜串，又从袖中摸出三枚崭新的铜板——那是她昨日用自己的俸银换的。

她将这三枚铜板，郑重地挂在了五百钱的旁边。

一旁是官府的保障金，冰冷，沉重；一旁是读者的心意，微薄，却温热。

“记下。”她对阿福说，“从今日起，《陈九姑娘》的均订，是三。三颗算珠，实务斋受得起。”

阿福眼眶微红，想说什么，却被陈挽星抬手止住。

“你去后院，把那株半死不活的墨兰，移到窗下来。”她吩咐道，“既有人看，便该让它见见光。”

当夜，陈挽星没有像往常一样核对账目，也没有继续写下一章。

她坐在灯下，重新摊开那张写着“均订：三”的简报，在旁边添了一行小字：

“国帑万万，不及民心三颗珠。三珠虽微，可镇山河。”

她想起白日里，那个扫后院的杂役路过实务斋时，曾偷偷往里瞥了一眼，眼神里有一种她许久未见的、近乎虔诚的东西。那时她不懂，如今明白了。

那不是在看一位山长，而是在看一个写故事的人。

次日清晨，陈挽星早早坐到了案前。

她没有先拨那把大算盘，而是先拿起那三枚铜板，在掌心握了握，然后轻轻放在了砚台边。

接着，她铺开宣纸，提笔，蘸墨。

这一章，她写陈九姑娘在实务斋最冷清的时候，如何对着空无一人的大堂，拨动算盘，一笔一划，教那三颗看不见的算珠，唱出一曲关于坚守的歌。

写到一半，那个管书库的老吏悄悄进来，放下一小包东西，便匆匆退下。