可书里那些诗词又分明是她的。

那些细腻的感受、那些细微的心动、那些深夜里的辗转反侧——都是真的。

正因为是真的，才让她觉得格外别扭。

像是被人把自己的日记翻出来印成书满大街分发，还在扉页上加了一堆旁人的揣测和评注。

她很想找个人说说这些。

但她能跟谁说呢？

跟七岁的同学说“其实我就是林黛玉转世”？

跟父母说“你们给我取名叫开阳，是因为我上辈子的封号就是开阳”？

跟老师说“这本书写错了，我不是这样的”？

她只能把那本《红楼梦》翻了又翻，在笔记本上写下那篇让母亲震惊的读书笔记。

写的时候她尽量用一个小孩子会用的语气和词汇，但还是没能完全藏住——她太想把这些乱七八糟的思绪梳理清楚了，一不留神就写出了那句“封建礼教对个体命运的倾轧”。

写完之后她自己也觉得有点过头了，但也没办法，总不能改得更幼稚，那反而更假。

黛玉走到书桌前，爬上椅子，把那本《红楼梦》翻到扉页。

上面有她不知道什么时候用铅笔写的一行小字，歪歪扭扭的，像是小孩子的涂鸦，但如果仔细看，就会发现那行字的笔锋转折处带着一种不该属于七岁孩子的力道：“我不是林黛玉。”

她看了那行字一会儿，拿起橡皮擦掉了，然后又拿起铅笔，重新写了一行：“林黛玉不只是林黛玉。”

她看着这行字，忽然觉得心里那团乱麻好像松了一点点。不是解开了，但至少有一根线头被她捏住了。

窗外的月光安静地铺在地板上，客厅里父母的窃窃私语声不知什么时候停了。

远处隐约传来几声夜鸟的鸣叫，然后又归于沉寂。