“真是你的？”

林平之张了张嘴，没说出话。他看着那柄剑，剑身上那道裂纹从剑尖一直延伸到剑柄，像一条河。河这边是他，河那边是李刚。他忽然觉得，这柄剑，好像不是他的。是他爹的，是他师父的，是林家祖祖辈辈传下来的。他只是在握着它。

“你的剑，不是你的。”李刚说，“你的拳，才是你的。”

林平之看着他。

“我不练拳。”

“我知道。”李刚说，“但你得先知道，什么是你的。你的道，在哪儿？”

林平之沉默了很久。他松开剑柄，手放在膝盖上，看着桌上的剑。剑躺在那里，剑鞘上的乌木纹路很细，一圈一圈的，像树的年轮。

他看了很久，忽然伸手，把剑推到一边。

“今天不练剑了。”

李刚看着他。

“坐着。”林平之说。

他靠在椅背上，看着天。天是灰的，云压得很低，像一床没晒干的棉被。他看了一会儿，忽然笑了。笑得没头没尾的，像一个人忽然想通了什么。

“李刚兄。”他开口，语气轻了很多，像卸下了什么，“你说，这世上有没有一种剑，没有招式？”

“有。”

林平之转头看他。

“什么剑？”

“你自己都不知道的剑。”

林平之愣住，然后笑了。这回是真笑，不是苦笑，不是自嘲，是那种“我好像明白了”的笑。他站起来，拿起剑，挂在腰间。

“明天还来。”

他走了。步子跟来时不一样，没那么稳，但轻了。

小桃从屋里探出头，看着他的背影。“大少爷，他好像变了。”

“嗯。”

“变好了还是变坏了？”

李刚想了想，说：“变轻了。”

小桃不懂，但她觉得轻了是好事。人轻了，才能飞。