这个念头让他不寒而栗，却又带着一种诡异的、宿命般的合理。

原来，从他踏足营口的那一刻起，不，或许更早，从他降生于世，成为袁守一之子、袁天罡第四十一代孙的那一刻起，他与“龙”的这场相遇，便已注定。他不是偶然的见证者，他是被等待的、被“看见”的、千年因缘链条上，最新的一环。

窗外的天色完全亮了。惨白的冬日阳光，无力地穿透窗纸上的积尘，在书房地上投下模糊的光斑。远处传来早起乡邻的咳嗽声、开门声、鸡鸣犬吠。寻常的一天开始了。

袁镜吾缓缓站起身，身体因久坐而僵硬。他走到窗边，推开一扇吱呀作响的窗。冰冷干燥的空气涌入，带着泥土和炊烟的味道，冲淡了书房里沉闷的气息。他望着院中那棵落光了叶子的老槐树，望着远处昌黎冬日荒凉的原野。

他知道，自己再也回不去了。回不到那个对家族秘密一无所知、只埋头于新闻稿件的袁记者。父亲用生命传递的“钥匙”和嘱托，菊池那番揭示终极目的的冰冷话语，以及这厚厚一箱、承载了四十代人血泪与守望的《坠龙录》，已将他牢牢地钉在了那个“第四十一代孙”的位置上。

续，还是不续？

父亲说：“续不续，汝自定。”

但他知道，自己其实没有选择。有些责任，看到，即背负。有些道路，看清，即踏足。

小主，

他转身，走回书桌旁。将摊开的手稿，父亲的信，那页写着“箱子底下”的残破纸条，以及那叠早已熟读的残页，一一仔细收好，重新用油纸包裹，放入铁皮箱中。然后，他跪下来，将被撬坏的地板勉强盖回原处，用尘土和杂物稍作掩饰。

做完这一切，他提起那只沉甸甸的铁皮箱，最后看了一眼这间充满父亲气息、如今已物是人非的书房，轻轻带上了门。

门外，母亲已经醒来，正倚着门框，无声垂泪。他走过去，握住母亲冰凉的手，低声道：“娘，我们收拾一下，过几天，我接您去奉天。”

母亲看着他，浑浊的眼中满是哀伤，却也有一丝了然的平静。她点了点头，什么也没问。